Passing

Моей мечтой всегда была свобода. Та самая свобода, когда можно спокойно дышать. Я закрываю глаза и вспоминаю свое детство. Оно представляется мне старой запыленной игрушкой, что вытащили из-под кровати. У моего детства не было счастливых нот, кроме моментов боли. Чужой боли, разумеется. И незачем скрывать, я наслаждался чужими муками, в то время, как мои собственные не значили для меня ничего. Я привык быть брошенным, и не жалею об этом. Даже если бы у меня был шанс вернуть всё назад, я снова поступил бы так же. Умолял бы мать - будь я вооружен Маховиком времени - отдать меня в приют. Избавиться от меня. Грязная, никчемная шлюха, она не достоина называться матерью. И придурок отец. По моим венам прямо к сердцу течет его запятнанная кровь. Позор, стыд, отвращение. В моей жизни не было ничего радостного. Почти ничего, если не считать жизнь в Хогвартсе. Ж И З Н Ь. Моя история началась, наверное, задолго до этого, но я считаю начальной точкой отсчета эту школу. Я ловил каждое движение, каждый взгляд, каждый запах. Это не было прекрасным местом, потом я осознал всю низменность своей ошибки. К черту маски, я доверюсь вам. Я доверюсь тебе. Я любил школу, безумно любил. Где-то на первом курсе. А потом моя мания величия вернулась на место и с удвоенной силой принялась за работу. Власть. Контроль. Амбиции. Вот те слова, что навсегда отложились у меня в памяти. Я и сейчас не могу выкинуть их из головы, как не пытаюсь. Мой обычный грим состоит из маски отвращения, крема презрения и рассыпчатой пудры засохших слез. Так меня гримирует жизнь. Ж И З Н Ь. Это уже новая жизнь, моя вторая точка отсчета. Я собираю себя по кусочкам, как в пазл, каждое утро. Подняться с кровати, поднять свое ненужное тело, закупоривая эмоции у закутке души. Вы... Ты не понимаешь, каково это. Ты не такой, ты настоящий. Мой мир рушится на части. Они все настоящие - мои сторонники - потому что испытывают страх. Этот страх родился вместе с ними, он выцарапан у них на сетчатке. Я могу приказать им убить друг друга, и они сделают это. Ненужные дворовые псы. Я же не испытываю ничего. Для меня убийство не является чем-то особенным. Это норма. Это входило в мои планы, когда я мечтал о безграничной силе в э т о м мире. В мире, который я считал своим. Нет, я не отрекся от веры в то, что все маглы ничтожны. Но и то, что я называл правильным, раскрошилось невидимым стеклом у меня в ладонях. Я уже не человек. И я очень жалею, что ещё не умер. Я боюсь смерти и жажду её одновременно. Я знаю, что мне принесет новый день, знаю, чего мне ждать. И это убивает. Я умираю. Я уже мертв. Моя душа гнилая и вонючая, заляпанная кровью и рвотой. В этом весь я. Я стыжусь и горжусь этим одновременно. Они, все они - те, кто зовет себя волшебниками - не могут, они не в состоянии понять меня. Называют меня чудовищем. А ведь практически все из них жили лучше меня в десятки, сотни раз. Я не нуждаюсь в их понимании и сочувствии. Пусть просто заткнут свои поганые рты, замолкнут, сжав свои смердящие ядом слов пасти. Потому что я такой, какой я есть. Не я делал себя мерзкой тварью, не мне принимать на себя всю вину. Идите сюда, ублюдки, разделите со мной горькое прошлое, за которое я плачу всю жизнь. Я не ищу любви, дружбы. Я вижу мир настоящим. И этот мир - искренний - полон ничтожного, ненужного дерьма. Забитый, изувеченный сброд. Я ниже всего этого. А потому стараюсь держаться в стороне. Той стороне, где стоит трон для убогих. Да, мне именно туда заказан путь. И поверь мне, я буду блистать в сиянии отбросов. Это то самое, чего я достоин.