Лазарет

Кто-то там внизу смотрит в небо и думает о вас, Райан? к/ф "Гравитация".

Как же все достало меня. Откровенно говоря, мне бы не помешало выпить, чтобы "искривить линии"*, но рядом нет даже воды. Моя нога свисает с подоконника, теряясь где-то во мраке полупустого помещения. Можно даже сказать, что мне нравится сидеть здесь и провожать усталым от недосыпа взглядом случайных прохожих, снующих туда-сюда мимо моего окна. Никто из них не останавливается, чтобы обратить внимание на меня, меня, так жаждущего чьей-то ласки и одновременно пытающегося зарыться в вату своего подсознания и не вылезать оттуда до тех пор, пока эти гнусные людишки не вымрут и не дадут мне спокойно жить, не опасаясь встречи с ними. Зима. Я шумно выдыхаю, приблизив лицо к стеклу, и на нем образуется мутное пятнышко. Я рисую пальцем снежинку и стираю рисунок ладонью, вновь облокачиваясь на внутреннюю сторону стены и прикрывая глаза. Мое сознание по швам трещит, кажется, его атакует целый рой больно жалящих пчел, пытаясь сломать там все. Меня трясет, я уже не могу удерживать равновесие в таком положении, поэтому приходится сползти с холодного подоконника и отправиться куда глаза глядят. Я открыл дверь, беспрепятственно дойдя до нее прямиком от окна - как я сказал, комната была полупустой, и из мебели там был только шкаф, и висела лампочка на голом проводе. Выйдя в коридор, я тихонько затворил дверь за собой - мало ли что? - и отправился дальше по коридору. Странное здание, я здесь всю свою сознательную жизнь тухну, а так и не понял, зачем меня сюда запихнули и с какой целью я здесь нахожусь. За время моего существования Лазарет, как его называют здесь, совсем не изменился, и я сомневаюсь, что когда-нибудь с ним хоть что-то новое случится. Стены темного коридора все в трещинах, они покрыты штукатуркой, приобретшей за долгие годы сероватый оттенок. Я задумчиво отковыриваю пальцем небольшой кусочек стены и съедаю его. Мысль о том, что Лазарет находится во мне, одновременно заставляет морщиться и раздуваться от гордости, как будто бы я вынашиваю ему маленького братишку Лазаретика. Не думаю, что жители старшего брата будут рады новой пристройке. Еще утро, и немного света начинает проникать в темный, как мои мысли, коридор. Мне становится очень неуютно от этой белой полоски на стене - я отхожу от нее подальше и улыбаюсь, воображая себя вампиром. Нет, ну это не особо сложно в моей ситуации: мешки под моими глазами сравнимы по размеру только со штатом Висконсин**, красные от недосыпа стеклянные глаза не могут надолго остановить взгляд своих широких зрачков на чем-то одном, свалявшиеся в колтуны черные волосы, которые я в последний раз мыл когда-то в раннем детстве. Это все заставляет задуматься о том, как я отношусь к уходу за собой. А никак я не отношусь, черт возьми. Противно смотреть на этих педиков, ухаживающих за своими волосами, которые и так не требуют расчесывания в силу своей длины, за ногтями, одеждой и обувью. Наверное, им тоже противно смотреть на меня - со стороны я выгляжу как неопрятное худющее пугало, носящее один мешковатый свитер, который в прошлой жизни был синим, джинсы времен Первой Мировой, кеды, которые уже устали кричать о помощи и просто молча доживают свой век, а также бледное лицо с выступающими от сильной худобы скулами. Я не противен себе, вовсе нет; мне даже смешно думать о том, что мне может быть не плевать на свой внешний вид. В коридоре я встречаю Шерлока. Этот странный парень очень любил всякие загадки, он даже журнал не давал, если ты не отгадал его загадку. За эту странную любовь к тайнам и загадкам его так и прозвали. Как его по-настоящему зовут? Хрен знает, то ли Эрик, то ли Эдик. Без понятия, вот серьезно. Делать мне больше нечего, кроме как чужие реальные имена запоминать. Шерлок, со странным выражением лица косящийся на меня исподлобья, что помогло мне определить блеск его глаз в темноте, медленно прошел по стеночке мимо. Я на это действие лишь пожал плечами - ну, у всех свои странности, да. *** Я тихонько приоткрыл дверь в Общую спальню. Я не жил там, предпочитая шумной компании тихое одиночество, и это место для меня, собственно, ничего и не значило, там не было людей, способных заставить меня хотя бы улыбнуться. Я мало времени проводил в Комнате, и ничего особенного не случилось, пока не появился Он. Он стоял на пороге, переминаясь с ноги на ногу, в точности как и его мать, когда Антрополог пришел, чтобы проводить их в свой кабинет. К слову, этот старичок является директором этого заведения. Мною овладело любопытство, и я решил незаметно проследовать за этой молчаливой процессией, которую замыкал Он. От него пахло мандаринами и сигаретами, а на рукаве его полосатого свитера, напоминавшего мне кусочек бекона, виднелись следы птичьего помета, что удивило меня, так как Антрополог, до чертиков любивший чистоту и порядок, первым делом смотрел на внешний вид своих подопечных. Тогда же он просто шмыгал носом и полз к своему кабинету. Вдруг остановившись у двери с кривой табличкой, гласящей "Директор. Просьба не входить", он стал рыться в карманах в поисках ключей. Удивительно, сколько мелочи типа ключей и монет помещается в эти карманы размером со сложенный бумажный носовой платок, которые, к слову, распиханы по всем углам его кабинета: между страницами книг о квантовой физике, скучной, как их обладатель, в футляре для очков, в ящике стола.. Так вот, Антрополог наконец-то достал нужный ключ и вставил его в замочную скважину. Через несколько минут упорной борьбы с замком дверь поддалась, и эти трое зашли внутрь. Я прислонил ухо к двери и принялся вслушиваться в их разговор, ставший для меня чем-то обычным за долгие годы пребывания здесь. Мне было интересно послушать о Нем, может, мать рассказала бы какие-то факты из его жизни, кто ж знал... *Отсылка к произведению Дэниеля Киза "Цветы для Элджернона" **Отсылка к фанфику "I'm not okay"