Часть 1
6 декабря 2015 г. в 03:37
Ах, жила, себе, поживала,
Тихо крестиком вышивала,
Набивала игрушки ватой —
А потом с ней случился Автор.
Расписал про войну и свадьбу,
Хоть бы слово из текста взять бы
Да и выкинуть, сжечь, изрезать —
И вернуться обратно в детство,
Где река у дома играет,
Где братишка песни слагает…
Только сказано слово жрицей:
В дом Герою не возвратиться.
По ночам она в небо плачет:
Дай мне, Автор, прожить иначе,
Напророчь мне полегче горечь…
…до чего же ты, Автор, сволочь…
За окошком кошачьи песни,
А глава не идет, хоть тресни.
Автор курит и хлещет кофе,
Цедит буквы о катастрофе.
Цедит их, словно яд, по капле —
Убивать нелегко, не так ли?
Он бы рад написать иное,
Только строки выходят — гноем,
Персонажи выходят — ватой,
Что ж… Жила-была, виновата…
А потом навалилось кучей…
Что ж ты, девочка, так везуча?
И приходят к рассвету лица,
И твоя мне избушка снится.
Я тебе финал нарисую,
И судьбу предреку другую.
Что? Ты снова на амбразуру?
…до чего же ты, девка, дура…