О снах и твоей вере

Жаль, что сны не становятся реальностью. Только в волшебном мире грез ты ощущаешь те неповторимые чувства, видишь незримые образы, что глубоко западают в сердце и гнездятся там, словно осколки надежды, раня и согревая нас одновременно, даруя жизнь, о которой мы не смели мечтать, но рассыпаясь в прах при столкновении с серой пеленой реальности. Правда же, мой милый странствующий сказочник, мой милый и одинокий безумный сказочник, мастер шляп и вешать лапшу на уши? Сны не становятся реальностью, как не становятся правдой твои истории, что ты стараешься записать пером или огрызком карандаша на обрывках газет и бумаг, рассказываешь чумазым детям в подворотне с бесконечной верой в чудо. Только этой верой ты и можешь поделиться с жестоким миром, железным небом, грязным асфальтом, электрическим воздухом и едва ли живыми людьми. Твои губы потрескались, а пальцы в мозолях, плечи прикрывает оборванное пальто старого обитателя свалок, которому ты поведал о Снежной Королеве и Северном Олене, о Городе, что стоит на облаках, хранит все времена годы и души умерших детей. Ботинки давно просят каши, отросшие волосы закрывают сияющие глаза, в которых задорными искрами теплиться жизнь. Ты будешь идти дальше, потеряв все. Монеты, что дадут редкие слушатели, будут выпадать из дырявых карманов, на остаток мелочи ты купишь бездомным котам молока да буханку хлеба дворнягам, леденцов детям и ничего для себя. В пустоте бренного бытия ты будешь вдыхать раскаленный воздух войны и зловоние жадности, бесконечно веря в чудеса и Пасхального Кролика, Морозного Джека и Санту. Мой милый безумный сказочник, который ушел так далеко от дома, что забыл, был ли когда-то родной край в твоей жизни. Дорога, вечная спутница, что петляет среди городов и страданий, уже стала Судьбой. Ты смотришь на звезды и веришь, что когда идет дождь, они роняют слезы в наш грешный мир, дарую ему чистоту и свет. И ты стоишь под грязным ливнем, раскинув руки и хватая пересохшим ртом серую воду, наслаждаясь мечтой, рассеянной по всей сути твоего бытия. Чудотворец, которому не хватило чудес на себя. Ты раздал все радости и улыбки грустным прохожим. Ты видишь чудеса, но они, увы, не видят тебя. Чудесам уже не до странника, который был их отцом и богом, давал им жизнь в шутках и баснях. Теперь у них есть свой мир, собственные заботы и хлопоты. А ты снова один, мой неунывающий, верящий в удачу и лепреконов безумный сказочник, такой старый одинокий ребенок, потерявший все и продолжающий верить в добро.