Рано или поздно все умирают...

Этот пост будет о том, что когда-то, маленькие восторженные дети умирают в ком то из нас. Те создания, которые видели все иначе, у кого фантазия работала как вечный двигатель, и творили они взахлеб, не вспоминая про время. Рано или поздно мы вырастаем из этого возраста. И тем, кто смог сохранить в себе этого ребенка очень и очень везет. Я не смогла. И чувствую огромную утрату, каждый день вспоминая те ощущения, которые та девочка дарила мне. Когда я начала писать мне было пятнадцать. Ничего особо выдающегося в моей жизни не происходило, я начинала только узнавать о взрослой жизни и мне все казалось таким интересным и захватывающим. Я жила вымышленными историями, прогоняя их через себя и наслаждалась теми событиями, которых не было в реальности. Я пишу все это, потому что до сих пор некоторые мне что-то пишут, просят скинуть какие-то из фанфиков,дописать незаконченную историю,а я не могу себя заставить. Та девочка во мне умерла. Её задавили взрослая жизнь и появившиеся в моей жизни отношения. И знаете, что я вам скажу? Даже порой жестокие мои фанфы были куда приятней реальности. Эти мужчины сломали то самое дорогое во мне, что я лелеяла, чем гордилась. А они, парой резких рывков, выдернули меня из мира сказок и фантазий и больно удалили о землю реальную, не забыв при этом втоптать в грязь. Время идет, я оправляюсь, переоцениваю ценности, учусь доверять и не подпускать плохих людей. Я взрослею, становлюсь на ноги, развиваюсь. Но той девочки больше нет. И я словно ношу траур несколько лет, и при воспоминаниях о том, как я писала сердце сжимается, и страшно даже открыть ворд. Я делаю попытки что то написать, даже начала один проект, но он двигается так, словно я улитка, хотя раньше я могла навоять одну главу за пару часов. Потерялась та тонкая грань, когда я писала то, что приходило в голову, не особо заморачиваясь что-то придумывать. Оно само рождалось в голове и выливалось в строчки и рассказы. Но все заканчивается. Я жалею об этом. И горюю до сих пор. Я не смогла её сохранить. Не уберегла от жестоких и эгоистичных людей. Но жизнь идет, время капает, и быть может, скоро на прилавке вы возьмете в руки мою книгу, и когда будете её читать, узнаете в стиле, в словах что-то знакомое. Но так и не сможете вспомнить, откуда же эта ностальгия. И если это чувство посетит вас, это будет большой наградой той пятнадцатилетней девочке, что начала писать так яростно и с наслаждением...