Встреча с осенью.

Комната пропитана сигаретным дымом. У окна стоит тощий бледный парень, выпуская на улицу кольца ядовитого дыма. Ему только семнадцать, а он уже не верит. Он не верит в чудо, он не верит в Бога, он не верит в удачу, он не верит в любовь, он не верит в себя. Фрэнк не верит ни во что. На улице холодно и грязно, на душе проливной дождь. Всё давно потеряло смысл. Он уже несколько месяцев бессмысленно слонялся по улицам пустого Бельвилля. Ничто не могло утолить одиночество. Он так и не нашёл счастье на дне бутылки. Таблетки больше не помогали. Наркотики? А разве они хоть когда-то помогали? Нет, наркотики никогда не действуют. Ему ничего больше не оставалось. Разбитый и одинокий Фрэнк шаркал подошвами потёртых кед по пыльным улицам. Он хотел, чтобы дорога никогда не кончалась. Куда приводит дорога? Никуда. Ты просто идёшь. Ты идёшь, пока твои ноги не начнут предательски болеть. Пока ты не начнёшь падать от нехватки воздуха. В конечном итоге ты понимаешь, что всё зря. Дорога ни к чему не привела. Ты всё такой же разбитый, такой же потерянный мальчик. Фрэнк пришёл к берегу реки и сел на уже жёлтую траву. Весь мир утопал в яркой листве, а Фрэнк медленно погружался в отчаяние. Он смотрел прямо перед собой и курил очередную сигарету. Он повернул голову, оглядываясь по сторонам. И, о Боже, перед ним стояла сама осень. Красные волосы, небрежно спадающие на лицо, яркие глаза болотного цвета и лучезарная улыбка. Парень смотрел на Фрэнка и улыбался. Он смотрел на небо и улыбался. Он смотрел на реку и улыбался. Он смотрел и улыбался. Смотрел и улыбался. Фрэнк не понимал откуда такой заряд энергии. — Ты осень? — спросил Фрэнк. — Нет, глупый, я Джерард. — парень засмеялся и упал на холодную землю. — Я, эмм…Фрэнк. — юноша протянул, лежащему на земле Джерарду, ладонь для рукопожатия. И нет, он совершенно не мог подумать, что в следующую секунду окажется лежащим возле Джерарда. — Посмотри на небо. — Обычное небо. — безразлично отвечает Айеро. — Ты не понимаешь. — Не понимаю. Начинался дождь. Небо роняло на землю тяжёлые капли. — Эмм, Джерард. Вставай. Дождь начинается. — Нет, ты не понимаешь. Ложись ко мне. И Фрэнк послушался. Он снова лежал на октябрьской земле, он снова вдыхал холодный свежий воздух, он держал за руку едва знакомого парня. — У тебя холодные руки, Фрэнки. — Джерард взял ладонь парня и прислонил к своему лицу. От прикосновений сердца обоих парней выстукивали неизвестный ритм. Дождь лил всё сильнее. Фрэнк больше не боролся с собой. Он накрыл губы Джерарда своими, вовлекая парня в нежный поцелуй. Странно, ненормально, прекрасно. Два парня, лежащие на холодной земле, целуются под проливным дождём, отчаянно пытаясь обрести хоть что-то. Солнце медленно заходило за горизонт, а Фрэнк осознавал, что провёл здесь весь день с незнакомым парнем, с которым обязательно проведёт всю жизнь.