Часть 1
8 декабря 2015 г. в 15:10
- Эй, - он машет перед джаредовым лицом растопыренной пятерней, - ты в порядке?
Джаред кивает - да. Хочется истерически рассмеяться, но в истерике всегда есть доля артистизма, а на это у него внутри сейчас ничего нет.
Чувак стоит прямо перед ним, неловко прикрывая другой рукой член. Джаред опускает веки-створки, потом опять растворяет их, чувствуя жесткость слизистой, как будто забывал моргать до этого.
- Иди наверх, - говорит он раздельно, - найди себе там шмоток и одень.
- Ты обдолбан? - уточняет чувак, который так и стоит, где встал, когда Джаред закрыл за ним дверь и свалился обратно в свое продавленное кресло. Он весь в мурашках и веснушках. У него кривоватые ноги.
В доме тикают часы. Джаред молчит.
Чувак кусает обветренную губу, что-то прикидывает, потом разворачивается и резво шагает вверх по лестнице, его зад слегка трясется при каждом шаге, но Джаред не провожает дальше взглядом - ему все равно.
Все равно. Он смотрит в потолок. Вот привычные шесть трещин, ему все равно, вот и давно сдохший паук, ему все равно, вот и снова жесткими веками по болезненному, шварк-шварк, ему все равно.
Чувак вернулся.
- Хотел объяснить, что со мной произошло, - говорит он, - но, вроде, и незачем.
Джаред кивает.
Чувак садится перед ним на колени, заглядывает в глаза, осторожно, как сумасшедшему.
- Зрачки нормальные. Что сожрал-то хоть? - он быстро оглядывается, и Джаред знает, что видит - приличный дом, собачьи лежанки в углу, мягкую дорогую мебель. Да и снаружи, небось, было ясно, что не бомжи тут живут, не зря он полчаса, наверное, трезвонил.
- Я тебя видел через окно, - говорит чувак, будто услышав. Джаредов серый свитер ему великоват, сползает с плеча.
- И все во мне кричало о гостеприимстве и радушии.
- Ты способен на длинные предложения. Это радует.
Джаред снова закрывает глаза.
- Может быть, скорую? - ровным тоном спрашивает чувак. Джаред чувствует, как чужие пальцы касаются его запястья, потом - шеи, совсем легко. Если он таким образом пытается прощупать его пульс, то это надолго.
- Положи их на сердце, - говорит он, стараясь, чтоб драматически, но выходит ровно, так же, как у чувака, - поймешь.
Губы чувака кривятся - оказывается, Джаред уже снова открыл глаза и смотрит на него.
- Что, из-за...? Идиот, - руки сжимаются на его плечах, теперь уже крепко, - что ты выпил? Снотворное?
От его тона что-то шевелится на дне, всплывает хлопьями кверху, как будто горячее масло льют на лед.
- Да нет, - Джаред садится немного иначе, поднимает руки, с усилием трет виски, - очень давно не спал просто.
Чувак выдыхает, прищуривается.
- От тебя можно позвонить?
- Нет.
Обветренные губы сжимаются в тонкую линию.
- Я разбил телефон, - поясняет Джаред. Зачем-то.
- Но открыл дверь.
Джаред смотрит на него, как на забредшее в дом животное. Можно менять фокус, проваливаясь на разные уровни: смотреть на собеседника как на зверя. Как на мебель. Как на голого посиневшего от холода человека, который звонил в его дверь, не унимаясь, и которого он впустил, в конце концов.
Ему нечего сказать, и он снова уставляется в потолок. Он не знает, сколько проходит времени. Потом он оказывается как-то на кухне, за столом, и чувак ставит перед ним чашку, а когда Джаред ничего не делает, берет ее сам и поит Джареда, как маленького, придерживая за затылок широкой ладонью. Это теплый чай, с пахучими травами, откуда он их достал только, у Джареда ничего такого в доме отродясь не водилось.
Потом он ведет его наверх и кладет в кровать. У Джареда мутится перед глазами, потому что он не знает, сколько прошло времени с тех пор, как он спал в последний раз - может быть, столетие, потому что первые сутки он точно провел, не в силах избавиться от повтора в голове: крик, крик и слезы. И собственное глухое отупение.
Но это были первые сутки, а потом были еще одни и еще. А потом он потерял счет.
Чувак накрывает его одеялом, потом еще одним, считая, наверное, что Джареду так же холодно, как ему самому, есть или было - там, на улице. Джаред не чувствует холода, но и не возражает, только тянет руку к нему, неопределенно.
- Послушай, - бормочет он сквозь пелену, окутывающую ее, - послушай.
- Хорошо, - отвечает чувак, и ложится рядом, поверх одеял, и обнимает его.
Джаред благодарно закрывает глаза и проваливается, наконец, в сон.
**
Пробуждение отвратительно. Ему кажется, что на голове у него - тяжелый мешок с мокрым песком. Он садится со стоном, и жалеет об этом - даже простой звук собственного голоса отзывается в голове, как церковный колокол.
В ванной из зеркала на него глядит чужое лицо, и он сжимает зубы, концентрируясь на физических ощущениях. Главное, не разжать. Пальцами пересчитать стыки на перилах, пока спускаешься. Смотреть на ноги в разных носках - левая вперед, правая вперед, левая, правая. Череп начинает гудеть сильнее, но если дать сбой, в него вернется все то, и...
- Я нашел у тебя в кармане десятку. - Джаред вздрагивает от неожиданности, потом передергивает плечами, садится за кухонный стол и уставляется на собственные сложенные ладони.
- Дженсен, - говорит он тихо.
- Правильно, - подтверждает Дженсен. Он по-прежнему одет в шмотки Джареда, но за ночь они как будто плотнее сели на него и уже не смотрятся чужими. - Так вот, я нашел у тебя десятку и сходил за кофе. У тебя кончился.
Такого не бывает, и Джаред, отведя глаза, спрашивает:
- Ты кто такой?
Дженсен смеется, и этот звук приятный. Медовый.
- Терапевт, - отвечает он. - техасовец. Болею за Ковбоев.
В сердце что-то сжимается болезненно, как не сжималось уже несколько суток. Джаред думал, что оно потеряло такую способность, а оно - нет.
- Ясно, понятно. Да вот только десятки, боюсь, не хватит.
- За что еще?
- За это, - он делает жест рукой, - за сессию. Терапию.
На мгновение все словно замирает. Потом Дженсен подходит к нему ближе, становится за спиной, и Джаред почти чувствует тепло его руки сквозь свитер.
- Я купил самый дорогой кофе, - говорит Дженсен спокойно, - так что может, и хватит. О, смотри-ка ты. У тебя ямочки на щеках, когда ты улыбаешься.
Fin