Пратчетту

Ветер рвёт в вышине облаков трепещущих стаю, Купол прозрачных небес, разметая от влажной пыли. Кружит циклон надо мной. Я книгу листаю. Мыслями вновь далеко от родимой земли. О, Плоский Мир! Твой тонок божественный юмор. Ринсвинд, Сундук, Стража и Ведьмы с гор. Лорд Ветинари – патриций лоб хмурит угрюмо, С Альбертом Смерть ни о чём ведёт разговор. Топчутся, мнутся слоны в утомленьи великом, Панцирь так ярко натёрт, аж зеркально блестит. Сон А’Туин прервала собственным рыком. Опочтарение Плоскому миру грозит. О, Терри Пратчетт! Вы просто бог и кудесник, Радостно мир такой непростой описать! Я заучу наизусть про Ёжика песни, Буду в компании дружной их напевать. Книгу захлопну, глаза устремлю в поднебесье. Господи, автор какой в райский сад твой попал! Грустно мне стало. До дома дойду редколесьем. Книгу забытую в поле ветер трепал.