Они...

      Они лежали посреди комнаты с ободранными и потемневшими обоями. Потолок, казалось, никогда не был белым. Паркет выглядел потускневшим, и становиться на него босыми ногами было опасно. Рваные шторы с большими пятнами уже не могли украшать комнату. Свет пробивался сквозь них, попадая на всё, кроме этих двоих. Кровать была единственной мебелью, не считая потёртой старой тумбочки.       А они лежали на этих грязных простынях и матрасах в обнимку. Им было наплевать на то, что было вокруг, даже теперь, когда ничего не осталось. Им не холодно, пусть и в квартире холоднее, чем на зимней улице. Они не чувствуют голода, пусть и не ели несколько дней. Они смотрят в глаза друг другу, говоря намного больше, чем словами. Рассказывая проблемы и переживания, показывая любовь и верность. Его худые руки прижимают её к себе, ту, которая когда-то была богата и красива. А он был таким же. Они не замечали друг друга и жили в достатке и тепле. Всего лишь один взрыв… Сотни трупов, пустая улица…       В помещение зашли пару солдат. Военные направили свои стволы на них. И никто не знает, во благо или для удовольствия. И вот, они лежат в обнимку с улыбкой ожидая… Ожидая смерть…