Бесцветность

Приоткрыв дверь, она остановилась в дверном проёме, словно спрашивая разрешения войти. Он поднял взгляд и кивнул, давая своё негласное согласие на её присутствие в маленькой комнатке, залитой полуденным солнцем. Она прошла вперёд, остановившись в паре шагов от Него. - Как тебе нравится? – поинтересовалась она, указывая тонкой рукой на своё серое платье, подпоясанное таким же серым кушаком. Он снова поглядел на неё, оторвавшись от книги, лежавшей у Него на коленях. - Никак, - отозвался Он, перелистывая страницу. Пожав плечами, она уселась на пол рядом с Ним, ловко скрестив ноги. - Никак – это ведь лучше, чем плохо, верно? – поинтересовалась она, больше обращаясь даже к самой себе и не ожидая ответа от своего собеседника. Неожиданно Он ответил. - Верно, - согласился Он, откладывая книгу. – Я не могу сказать, что платье плохое, ведь это неправда, но и восхититься тем, как оно красиво не могу тоже. Оно действительно никакое. Даже его цвет – серый – абсолютно нейтрален. Она поджала губы. - Серый довольно неплох. Он согласно кивнул и усмехнулся каким-то своим мыслям. - Неплох, - повторил он. – И очень тебе подходит. Многие считают, что белый цвет является нейтральным, но, на самом деле, белый просто чистый. Он прямо как холст – налей на него любой другой краски, и на нём отобразится то, что ты хотел показать. Но серый… Это именно тот цвет, который с уверенностью можно назвать никаким. Нейтральным. Вобравши в себя почти все цвета радуги, он всё равно решил стать серым. Добавь в него красного, и на пару секунд он станет бурым, но, как только ты перемешаешь краску получше, он снова станет серым. Налей в него сколько угодно белого – ты всё равно никогда не сделаешь его чистым. В этом он очень похож на тебя. - Мне тоже никогда не стать чистой? – весело поинтересовалась она. - Я не об этом, - отмахнулся Он. – Мы знакомы столько лет, но всё, что я о тебе знаю, так это факт, что я не знаю о тебе вообще ничего. Ты не злая, но и не добрая; можешь поддержать любой разговор, но при этом не имеешь своей точки зрения. В тебя, словно в баночку с серой краской, вливается куча чужих мнений, но ты ни с одним из них не соглашаешься. Впрочем, как и ни одно из них не оспариваешь. Ты подстраиваешься тенью под человека, с которым говоришь. Некоторые назовут это дипломатией и вежливостью, но я знаю, что это бесцветность. Безэмоциональность. Называй, как угодно. И даже если я напрямую спрошу тебя, что тебе действительно нравится, ты уклонишься от ответа. Иногда я задаюсь вопросом, а что же ты делаешь, когда вечерами приходишь к себе домой? О чём ты думаешь, какие передачи смотришь, что за книги стоят у тебя на полках? Как ты вообще существуешь без посторонних? В ответ она приподняла брови, словно указывая, что это и для неё самой тоже загадка. - Я так и думал, - без обиняков заявил он. – Ты похожа на это солнце. Вроде бы яркое и лучистое, но приглядись получше – за окном лежит снег. И даже это твоё платье, оно мало того, что бесцветное, так ещё и бесформенное. Будто ты боишься, что чёткие линии могут тебя задавить. Выслушав Его, она улыбнулась и поднялась на ноги.