Часть 1
11 декабря 2015 г., 13:36
Она не такая. Она совсем непохожа на тех, кто вокруг нее, вокруг меня. Иные интересы, иной взгляд на жизнь и на другие мелочи — ее главные черты.
Короткие кудрявые волосы русого цвета… о эти волосы! Я могу вечность на них смотреть, мысленно зарываясь в них пальцами, носом, прикасаясь губами ко лбу и утопая в запахе ее-моего любимого шампуня.
Тонкая шея, не прикрытая ни волосами, ни одеждой, облюбована еще в первый день, как она мелькнула передо мной.
Каждая родинка давно исцелована моим взглядом не одну сотню раз.
Избитая фраза "мелодичный голос" как нельзя лучше подходит ей. Я хочу запереться с ней в комнате, чтобы слушать, как она читает мне субтитры своих любимых сериалов, книги, стихи и перебирает мои волосы.
Это не любовь, нет.
Только не подумайте.
Это лишь человек, с которым я хочу говорить.
Это человек, который обещал выпустить облачко сигаретного дыма, чтобы добить во мне слабого эстета.
Это лишь человек, при разговоре с которым я смущаюсь.
Это лишь человек, которому я не могу смотреть в глаза.
Синие и яркие, такие живые и радостные, такие грустные временами, но все же прекрасные глаза.
Большие мужские рубашки, скрывающие ключицы — это в ее стиле.
Нет, это не любовь.
Просто этот человек — сгусток моих фетишей.
Короткая прядь опять маячит перед ее глазами.
Она закладывает ее за ухо, поправляет очки в круглой оправе
И уходит
Медленно,
Незаметно,
Как всегда.
Нет.
Не уходи, прошу.
Я хочу вновь пересчитать твои шейные позвонки прежде, чем ты скажешь: "Здравствуй", — и улыбнёшься.
И я потеряна.
Облизываю взглядом ее губы, улыбаясь в ответ.
Нет, я не в силах прекратить видеть ее в своих снах, просыпаясь в обнимку с подушкой.
Это выше меня.
В любви главное - это тактильность.
Нет-нет.
Это не любовь.
Просто я не смогу найти кого-то, как она, прекрасного.
Просто я не смогу спокойно к ней прикасаться.
И я все так же буду молчать, подмечая новые черты, вырисовывая на листках милый образ и ассоциируя с ней свой любимый сонет старика Уильяма.
Примечания:
Сонет 130 Уильяма Шекспира.
