Моральный инвалид

Что есть душа человека, если в ней нет страданий? Чистая доска, не испещренная полосами от ножа. Бокал, в котором ни разу не было вина. Пустышка.

Несладка жизнь инвалидов. Нет-нет, что-то и заколет в сердце при виде них, а горло обует дикий страх, что лишь случайность определила то, что дефект коснулся их, а не тебя. Страх от непосредственной близости и бесстыдной наготы подобных явлений. Я - моральный инвалид. В гонке жизни, беспощадной и жестокой, я стараюсь не отставать, но мои усилия столь же жалки, как попытки хромого человека выиграть марафон. Окружающие в недоумении, в их глазах читается немой вопрос: почему ты такой странный? Должно быть, они чувствуют слабое звено и реагируют так же, как и стая зверей, превращающие раненого соплеменника в изгоя и оставляющие его умирать. Я проваливаюсь в глубокую бездну, черную и беспросветную, единственная надежда - на тонкую белую веревку, за которую я держусь изо всех сил. Беда в том, что сил хватает только на то, чтобы держаться - подняться наверх кажется невозможным. Когда же я все-таки делаю рывок вперед, сила обратного противодействия будто толкает меня обратно и вот - снова на волосинке от полного падения. Каждый день, на улице, в троллейбусах, автобусах, в мимолетных кафе я упорно ищу. В еще не до конца потерянной душе теплится крошечный огонек надежды на то, что я найду глаза, которые понимают. Я ищу того, кто барахтается в том же дерьме, что и я, или - что практически из разряда фантастики - того, кто выбрался. Мой поиск не закончен. Я прожила так мало лет, но кажется, что за спиной у меня маячат призраки тысяч и тысяч прожитых жизней. Вновь и вновь собирая себя по кускам, я молю о пощаде, но ведь... Ответ лежит на мне, во мне, внутри. Трагедия в том, что я не знаю, как освободиться от оков.