Просто стихи

Разговор с пустотой. Не с тобой. Где-то там, далеко ты дышишь, Что-то кому-то нежное пишешь. Не мне Шепчешь слова при луне. Что мое - осталось со мной: Мой выстраданный покой, Мои мысли, слова, Которые в диком количестве производит моя голова, Память чувств, память той глубины, Дна, где не слышно даже твоей тишины, Сердце, бьющееся не в такт, На шее болтающийся артефакт, Про который все говорят: "Ты что, его носишь не снимая день и ночь подряд?" Ношу, а еще кручу в руках, если волнуюсь, Касаюсь его, когда с кем-то (не с тобою!) целуюсь. То, что прожито, оно, я ж говорила, со мной осталось. А тебе - самая малость. Тебе - иногда строчки, Рифмы, буквы, запятые и точки. Читай, если ты меня еще читаешь, Читай, если в тексте этом себя узнаешь, Если что-то за давностию лет живо, То прочти, нет, не говори, что красиво, И не говори, что ритм сбит, это так надо, Это я так дышу после того долгого ада, Это я так живу, неровно и смято, Ну, если ты помнишь, то все так, как было когда-то. Я, конечно, немного старше и чуть печальней, Но руки - все те же руки, что обнимали тебя перед дорогой дальней. Я по-прежнему зеркало, и хочу тебе сказать, Что не знаю, готова ли снова тебя отражать.