Квартал

Стук, стук... Звук шагов отдаётся эхом в пустых окнах. Здесь всегда тихо и холодно. Вот оно пристанище бурного воображения. И сознательно ты всегда ощущаешь на себе взгляд тысяч любопытных глаз. Подсознание уже создаёт неминуемые последствия, а ты так и не можешь остановиться, идёшь вперёд... Стук, стук... Сколько жертв пропало бесследно в этом квартале, что суеверные люди так и прозвали пристанищем кошмаров? Обителей смерти? Городом ужасов? За всю историю его существования, сколько падших во тьму душ он с собой забрал и оставил гнить в себе навечно... Стук, стук... И уже слышен адский смех, чувствуется леденящее дыхание в шею. Оборачиваешься с замиранием сердцем и уверенностью в своём конце, но нет... Это всего лишь фантазия после разговоров и услышанных историй. Именно так ты себя и успокоишь, но нет... Нет... Стук, стук... У каждого дома, у каждой квартиры была незабываемая история происходящего ужаса. Сгоревший приют с тысячами погибших, захваченная эпидемией больница, школа, после нападения террористов. В этом окне можно было наблюдать, как под вечер сын вырезает из тела матери сердце. А здесь как два друга поубивали себя в алкогольном опьянении. Поддавшись морфию историй, мировоззрение заползает упругим туманом, а приступ ярости сжимает грудь железными тисками. Стук, стук... Очнись, очнись, ведь это сон. Только сон, ничего большего. Может быть. Не утверждай наверняка. Ведь стук каблуков не твоих. Ведь ты стоишь и вслушиваешься в происходящее. А стук становиться всё ближе. Затаив дыхание вновь поворачиваешь голову назад. Прощай, прощай...