Я застываю с сигаретой в руках

Я застываю с сигаретой в руках в надежде, что через секунду он как истинный джентльмен ее подожжет. Этого не случается. Ни в эту секунду, ни в следующую. Он вообще не собирается мне в чем-то помогать. -Я хочу знать правду. Вздыхаю и все же поджигаю сигарету своей зажигалкой. Он внимательно следит за мной. Как я ее кладу обратно в карман, как чуть ерзаю на кресле напротив него. Если бы я не знала, где я нахожусь, я бы подумала, что в кабинете у психиатра – маленькая комнатка, два кресла друг напротив друга, стены какого-то голубенького цвета, который, как пишут в книгах, успокаивает, какой-то шкаф, наполненный барахлом, и тусклый свет лампы над нами. Но я не у психиатра, по крайней мере я еще не видела таких злобных в своей жизни. Я вижу, как он крепко держится за подлокотники, чтобы не наброситься на меня и не разорвать меня в клочья или хотя бы хорошенько оттрахать. Конечно, второй вариант привлекательнее, но… -Ты же знаешь, как меня бесишь. С каждой секундой шанс выйти из комнаты нетронутой уменьшается. «Нетронутой». Какое двусмысленное слово. Улыбаюсь, что его еще больше злит. Что поделать? Каждая отрицательная эмоция, которую он испытывает подпитывает меня. Я как эмоциональный вампир – вывожу его из себя, чтобы потом упиваться его убитыми нервами. -Мне плевать, - пуская струю дыма в его сторону, отзываюсь. Он выдыхает воздух как разъяренный бык и сильнее сжимает челюсти. Я на грани его срыва. Он думает, что это должно меня испугать, но моя жизнь сейчас в такой жопе, что выйду я отсюда живой или истерзанной – мне действительно все равно. Единственное, о чем я сейчас мечтаю это о паре-тройке вдохов ядовитого дыма сигареты и литре текилы. -И как меня угораздило с тобой связаться? – он встает и я дергаюсь, боясь, что он мне даст хорошенькую пощечину, но он лишь направляется к шкафу. Я не вижу, что он там ищет, потому как тот за моей спиной, но судя по звуку, он открывает дверцу, а через пару минут, найдя, что искал, ее закрывает. Ох уж эти старые скрипящие шкафчики. -Ты молился не тем богам, - сигарета потихоньку сгорает, а тем временем мой палач или освободитель снова садится напротив меня с бутылкой рома в руках. Как интересно. -А ты все пытаешься острить. Вот, - он протягивает мне бутылку. Я, конечно же, беру. Зачем отказываться от подарка? – Алкоголичка, наркоманка, блядь. И почему тебя держат в редакции? -Потому что я ценный сотрудник. Я нахожу то, что другие не могут. -Например, секс-скандал с Бибером? Вокруг него и так одни скандалы, даже если ты что-то придумаешь, велика вероятность, что это окажется правдой. -Эту статью писала Лаура, не надо путать меня с отребьем, - недовольно отзываюсь. Так как тушить сигарету не обо что, я тушу ее о бутылку и кидаю окурок на пол. А что? Сам виноват, что пепельницы нет. Открыв бутылку, я отпиваю немного. Алкоголь приятно жжет горло, стекая внутрь. Если бы все проблемы решались спиртным, я бы точно стала алкоголиком, а сейчас….Сейчас я лишь иногда выпиваю. -И чем же ты можешь похвалиться на этот раз? – интересуется он. Я смотрю ему в глаза. Он хочет убить меня. Ни ножом, ни избить до смерти, он пытается добить меня словами. За все то время, что мы знакомы, он уже выучил мои слабые точки и, конечно, не приминует все это использовать сейчас, мечтая узнать эту самую «правду». Только мне плевать. Мне нечего терять. Даже если каждое слово отзывается во мне как надрез от ножа, я буду молчать и пить. Пить, пока не отрублюсь, или умру. Не думаю, что он будет вызывать скорую или попытается остановить. Ему это не нужно. И мне. Совершить маленькое самоубийство одним из самых легких способов приятнее, чем жить моей жизнью сейчас, когда все разрушено, а на руинах хочет станцевать ОН. Я поднимаю бутылку вверх и начинаю нещадно заливать ее содержимое в себя. Горло обжигает огнем, ром протекает мимо губ и скатывается по шее на одежду, а на глаза наворачиваются слезы. Когда он вдруг отбирает бутылку, я уже успеваю высосать половину и даже начать плакать. Не то, чтобы это запланировано, просто организм решил меня предать на прощание. -Что ты творишь, сумасшедшая! – рявкает. Я смотрю на него пустыми глазами. -Отдай бутылку. -Я ее дал не для того, чтобы ты напилась и отрубилась. -А я хочу напиться и отрубиться. И лучше бы навсегда, - опустив голову, провожу по подбородку, а потом по шее, растерев ром. Посмотрев на руку, я вижу, что он уже смешался с моими слезами. Какое отвратительно зрелище. Почему если жизнь выглядит ужасно, хотя бы смерть не может быть прекрасной? В голове потихоньку расстилается туман, мысли становится сложнее формулировать, а комната почему-то немножко меняет положение в пространстве. -Отдай бутылку, - прошу. Он стоит напротив меня с бутылкой в руке и не реагирует. Ему не нравится, что он видит. Ему никогда и не нравилось, что уж тут говорить. С первого взгляда я начала его бесить и до сих пор ничего не изменилось.