Мне казалось.

В детстве мне казалось, что поэт- это голос. Громогласный шепот, пронизывающий сталь, Проникающий прямо в сердце разноцветный полоз, В календаре которого только один февраль. Нет имени, цели, боли- душа и ритмы. И только правдивость звуков определяет все, А разница между ними это цветов палитры, От некоторых смешаний даже почти трясет. Сейчас для меня поэзия- это сигнал на башне. Свои не приходят больше на лунный вой И даже на свет прожженной огнями пашни, Менять языки нам, верно, уже не впервой. Зато замечают шепот зовущей рифмы И близкой песни нездешний забытый жест. Драконы, право, не будут считать логарифмы Им ближе рождение слова, что душу с костями съест. Как раньше играя звуком умели рождать заклинанья, Так дань отдавая ныне слагаем свои стихи, Работая совершенно не ради чьего-то признанья, А что б оставались в горле, как первой любви духи.