Пять часов

Как набатом, вода снова льется со стекол и стен. Я иду за толпой - снова в бой. Или в смерть. Или в плен. Или семь - не толпа? Или это не плен и не бой? Нас здесь семеро. Где-то в ночи пропадает восьмой. Как дождем хлынет кровь на Святого Петра купола, наши СЕМЬ рвутся в бой - а восьмой будто не при делах; наши СЕМЬ, словно звери, кидаются прямо в огонь. Кронос дома, за столиком, время сжимает в ладонь. Кронос терпит и ждет - солнце рвется лучами в рассвет - у него нет спасения, выхода, выбора нет, капли крови сбегают по сжатым в полоску губам. Наши СЕМЬ в Ватикане, а Кронос...он справится сам. Время низко гудит, отдаваясь тревогой в груди: только выдержи, Кронос, еще пять часов подожди, пять часов, нам же хватит?.. А после пусть вспыхнет восход! Переломаны кости в руках - Кронос все еще ждет. Под дрожащими пальцами гулко стучит метроном, сквозь кровавый туман Кронос думает лишь об одном - ему тысячи лет, ему сотни чугунных оков, неужели так трудно прождать пять проклятых часов?! ...ветер в кашу мешает огонь, литры крови и прах. Метроном замолчал в обессиленных смертью руках. К нему все же пришли, ему некогда было бежать - Кронос смог эти пять судьбоносных часов удержать.