Химическое

Наверное, мне далека поэзия пороха. Я слишком люблю бронзу и мрамор. Если завёл себе таракана, то будь готов к шорохам, Не затыкать щели в оконных рамах. Но вообще поэзия — это другое, Это Пигмалион, оживляющий Галатею, Это — Ван Гог, Верещагин, Веласкес, Гойя. Это не динамитный Нобель в траншее. Поэзия — это не старый вестерн, От чьей духовной палитры взрываются плиты и лиры. Хочешь пороха? Рецепт ведь давно известен: Немного серы, угля, селитры... Можно и так: типа дёшево и сердито, Если, конечно, старинных надгробий не жалко. Можно писать стихи и ходить с динамитом На охоту и на рыбалку. Выбор классический: вправо, вперёд, налево. Что ж, королева, мортиры или полотна? Можно во взрыв превратить мировое древо, Если его растворить в кислоте азотной. Где же граница сегодня поэзии с прозой? Где поклонения Богу, искусству, даме? Может ли быть красота нитрованной целлюлозой? Нужен ли новым творцам фундамент?