Начало

Белокурый парень. Себастьян Моран. Недавно ему исполнилось 20, а он уже прошел огонь и воду, он в Индии вот уже чуть больше года. Сегодня, на войне, он потерял друга. Пулевое ранение, пуля попала в легкое. Его звали Майкл, он умирал на руках у друга. В Дублине у него остались родители, девушка. Через пару дней они получат извещение о смерти, а чуть позже и тело, в железной коробке которой даже гробом назвать нельзя. Моран развалился на брезентовом мешке, курит дешевые сигареты. К нему подходит темноволосый парень, Стивен, он молча протягивает ему алкоголь, понимая состояние полковника. Себ так же молча забирает бутылку и, морщась, делает глоток, отдает бутыль обратно. Тыльной стороной ладони вытирает с лица капли дешевого алкоголя. Снова затягивается. Стивен вздыхает и садится рядом. - Может вернемся домой? Сдалась нам эта война. – предлагает Стивен. - Стив, мы уже обсуждали. Осталось всего четыре месяца- -Да, просто это чертовски надоело. Сегодня Майкл, а что если завтра мы? – Себастьян, снова затянулся и перевел взгляд на темноволосого парня. -Ну подстрелят меня. Все равно из родственников никого нет, да и у тебя тоже. – Из молчания парней вывел голос командира. - Себ, Стив, завтра в часть, а после на южную границу. – устало сообщил командир. Себ кивнул, как обычно, их снова отправляют в самую горячую точку. Моран уже привык, это стало обыденным. Снова на вертолет, два часа по воздуху, часть, душ, несколько часов на сборы оружия и вещей. А после снова вертолет, оружие в руки, выстрелы, кровь, смерть.

***

Прошли те четыре месяца. Выжили из всего взвода только шесть человек. Моран дослужился до полковника. Стивину повезло меньше, его подстрелили, но все обошлось, парень выжил. Сейчас они с Себом сидели в самолете, их отправляют на родину, а на смену им придут неопытные и смелые парни. Большинство умрут, многие не проживут даже месяца.