Танцующая под дождём.

« Твоё рождение было ошибкой » — так сказал мне мой отец, когда он подхватили две спортивные сумки с вещами на руки и вышел из квартиры, в спальне которой ещё не утихал плачь матери. Сутулая худощавая женщина, сидевшая на краю кровати с атласным покрывалом. Казалось с каждым выдохом она становится бледнее, её силы иссякают и, в молодости пышные каштановые волосы, теряют цвет, тускнеют и обессиленно спадают с плеч. Лицо закрыто руками. Я стою в дверном проёме и мой внутренний голос мне безустанно твердит: » Подойди, успокойся её! Она твоя мать! Ей хуже всего! Ты что, не видишь на кого она похожа?! » Но разве я могу? Слёзы катятся по щекам. Я хочу кричать, кричать так, чтобы эта пустота наполнилась криком. Мамин голос затих, плечи перестали дрожать. Она заснула. Подойдя к ней, я осторожно откинула её на кровать и накрыла покрывалом. Через жалюзи в комнату попадал золотистый свет уходящего солнца на фоне розоватого неба. Свет струйками лился на кровать и, как мне хотелось верить, питал лицо Джилл жизнью и теплом, которого так не хватает. «Как же она красива!». Длинные до плеч волосы цвета тёмного шоколада, чуть волнистые. Аккуратный носик, пухлые губки. Я же совсем не в маму. Русые с тёмными прядями волосы, результат милирования, коричневые глаза, немного виснушек… Но кое-что я унаследовала от матери: родинка. Да, родинка в верхнем левом уголке губ. Пусть она спит, но завтра, завтра я все узнаю.