Мечта в произведениях Толкина Джона Рональда Руэла

Перед взглядом твоим лежит книжка в твёрдом и потрепанном переплёте, пальцы водят по чёрным напечатанным буквам, кружащиеся в неугомонном вихре и складывающиеся в слова, слова в предложения, а те в громоздкие тексты, создавая книгу с громким названием «Хоббит». Бегая глазами по страницам ты выискиваешь знакомые имена, а на губах появляется грустная улыбка. В памяти всплывают и предстают перед тобой образы бравых гномов; величественного Владыки Лихолесья; мудрого старца-волшебника, медленно покуривающего свою трубку; напуганного хоббита, нервно сжимающего золотое кольцо, несущее только тьму в чистые, не затронутые пороком, сердца и ныне светлые души. Но всего мгновение, громогласный ребяческий крик с улицы, и все видения падают прахом, вновь переплетаясь в незамысловатые буквы на пожелтевших листах книги. Тяжёлый вздох вырывается из груди, а руки в последний раз медленно вычёрчивают лицо Бильбо на одной из немногих страниц книжки, после чего та с хлопком закрывается, а вместе с ней и ты. Откидываясь на спинку стула, плавно закрывая уставшие глаза, ты вновь отыскиваешь в голове полюбившиеся детству образы героев, борющихся за бравое дело. Смотря на них, всегда уверенных в своей праведности, ты порой не замечаешь важные детали, которые отыскиваешь после долгих лет мучения. Каждый раз, просыпаясь от сладостной дремоты, ты вскакиваешь с кровати, отыскивая в своем сне новизну, раннее не виданную тебе. Остервенело листая старые страницы книги, ты вновь вчитываешься в слова произведения, надеясь отыскать там что-то, укрытое от взора твоего. Горькие слёзы текут по красным щекам твоим, пока ты перечитываешь отрывки рассказа, будоражащие твою душу. Всплывает картина смерти могучего Торина, а на лице его будет извиняющаяся улыбка, глаза же Корола-Под-Горой, закрылись тихим вечным сном. Но очередное желанное, пусть больно печальное, виденье исчезает, давая дорогу следующему. Глаза твои ничего не видят, окружена ты непроглядной тьмой, а гулкий стук сердца отдаётся в ушах, пока ты глазами мистера Беггинса смотришь на пучеглазого Голлума, взор чей давно не видывал дневного света. Непроглядная тьма легла на глаза его, только блеск золотого обруча освещает ему путь, путь во мрак, откуда он уже не сможет выбраться. В будущем его поглотит бурлящая и пламенная жидкость горы, где и раздастся его предсмертный вопль, но пока он будет метаться по горной пещере, зовя вора его сокровища. Руки дрожат, а глаза напугано смотрят на огонь, чьи языки пламени проворно мелькают перед глазами, играясь с твоими страхами. Подпрыгнув на месте от чужого прикосновения, ты резко поднимаешь голову, встречаясь с мудрыми глазами мага, вселяющими уверенность в самом себе. Натянутая улыбка расползается на твоих потрескавшихся от жажды губах, но ты терпишь, уповая на будущее счастье в твоих деяниях. Открывая свои глаза, ты печально смотришь на дождь за окном, вспоминая о трудностях похода гномов. Отводя взгляд от окон, ты смотришь на переполненную книгами полку, сталкиваясь с названиями знаменитых произведений, но душа твоя жаждет странствий, которые так полюбились ещё тебе ребёнком, верящим в Санта Клауса и Пасхального Кролика. Рядом друг с дружком стоят Властелин колец и Хоббит, такие похожие, но совершенно разные для тебя истории. Смотря на зелёную школьную доску, корявый почерк учителя физики и непонятные формулы, ты погружаешься в мечты свои и бегаешь по просторным полям, прыгаешь по крепким веткам Зеленолесья, распиваешь чаи в хоббитской норке, выслушиваешь рассказы Митрандира, пытаешься освоить борьбу на мечах с Элрондом, хотя последний предпочитает изысканные луки и стрелы, чьи оперения щекочут ноздри. За каждым ударом последует комментарий от Полуэльфа, а голос его заставит покрыться тело твоё мурашками, пока не утонешь ты в глазах его. Многое видывал Владыка, отчего тебе хочется еще больше искусить вкус новых историй, которых сказано не мало. Но вот удар, а на лице эльфа-целителя нежная улыбка, будто с ребёнком разговаривающий, хотя так оно и есть. Вот ветер играется с твоими волосами, и ты, с боевым кличем, нападешь на Элронда, вызывая бархатный смех с его стороны. — Бестолковая девчонка! — кричит на тебя профессор в институте, в надежде задеть тебя. Перед глазами стоит Саурон в огне, желающий тебя в своё войско, а не разгневанный мужчина с сединой в волосах, пытающийся что-то объяснить, попутно унижая, давя своим авторитетным положением. Но ты с уверенностью в себе, получившую от друзей своих из Средиземья, не отводишь мечтательных глаз от преподавателя, пока тебя не выгоняют из аудитории, как ранее из школьного класса. Руки хватают лежащую на парте сумку и ты с хлопком вылетаешь из зала, провожатая насмешливыми глазами. Падая лицом в белую подушку, перед этим выслушав мимолётную истерику матери, ты вновь закрываешь глаза, шепча что-то на эльфийском, пока мать бьётся в рыданиях за дверью, после того, как тебя вновь выгнали из университета. Увидев неописуемо дивное лицо Галадриэль и её понимающие глаза, сердце твоё останавливается на секунды, чтобы продолжить биться в равномерном ритме, пока слух твой улавливает её нежный голосок. Так пролетаю дни и уходят года, плывут десятилетия и взлетают столетия, пока на земле появляются новые мечтатели, водящие пальцами по буквам, складывающиеся в слова и предложения, те же перерастают в произведения и взгромождаются на полки, пока ты погружаешься в дремоту, полная уверенности лицезреть голубое небо Средиземья и леденящие душу глаза Трандуила, Владыки северных лесов. Мечтая увидеть его, потрогать величавую корону его и просто стоять рядом, ты забываешь о том, насколько он далёк от тебя и мира твоего, что осознавая эту истину, ты зарываешься лицом в покрывало, жалобно плача, как малое дитя, надеясь почувствовать его руки на своих волосах, плавно скользящим по локонам и его бархатный голос, который смог бы успокоить тебя и уверить в обратном. Услышать пение его, поведывавшее бы тебе о жизни его и тягостях, настигших на пути Трандуила. От грёз своих, ты плачешь ещё сильнее, желая просто забыться в темноте А потом по кругу… Вновь и вновь… Вновь и вновь…