Часть 1
18 декабря 2015 г., 19:52
Пишите, пишите усталые руки!
Чернила как кровь засохнут на вас.
Так ваш обладатель бежит от разлуки
И пишет о людях ушедших рассказ.
Но сжатия горла и боли в предсердье
Увы, не излечат сотни страниц,
И сколько бы ты не мечтал о рассвете,
Душа пребывает во мраке гробниц.
Душа не послушна, душа не вернётся.
И сколько бы слёз ты, поэт, не пролил,
Она всё равно на куски разорвется
В попытках вернуть тех, кого ты любил.
Пиши о загробном, забудь о грядущем,
Увы, много лет ты в мире другом.
Для смерти ты стал уже хлебом насущным,
А жизнь позабыла дорогу в твой дом.
