21 грамм

Проходят минуты сей жизни, скоро закончится век. Проза написана в мыслях, на бумаге, увы, ее нет. Люди всегда что-то видят, там где одна пустота, Друг друга они ненавидят, но вместе проводят года. Время все движется. В мыслях одна аксиома теперь: Люди, что дороги в жизни, закроют пред нами дверь. Много они обещают, не выполнив, все потеряв. Много они забывают, теряясь в полуденных снах. Жизнь коротка и безумна. Люди не знают, как жить. Проводят года бездумно, забывая, как дверь отворить. Словно сквозь годы страданий, нужно пройти нам за то, Чтоб лечь в деревянный ящик, опуститься в песочное дно. День ты на что-то потратишь. Мама, скажи мне, прошу, Если умру, ты заплачешь, увидев меня в том гробу? А сколько же будет людей, когда хоронить меня станут? Скорее ко мне воробей прилетит, ведь люди устанут. От всех накопившихся бед, от слез и потерь больших. Хотят все услышать ответ, но ждут ответ для других. В очередь встали огромную, чтобы увидеть там свет, Чтобы в пропасть бездонную, упасть, получив свой ответ. Конец нас всегда настигает там, где его не ждем. Кто-то без сил угасает, кто-то играет с огнем. Тело теряет свой вес, двадцать один грамм по счету, И теперь навсегда погрузились мы в полудремоту.