Последние минуты

"Автор переписал главу, и извиняется за то, что увлекшись собственными эмоциями не потрудился в рассказе "между строк", из-за чего смысл этой части мог ранее ускользать" Наверно это глупо – провести последние моменты жизни, рисуя. Умирать, ощущая запах масляных красок, неприятный когда-то, такой привычный и успокаивающий сейчас… Он писал Её. Ту богиню без имени, чей образ давно поселился в сердце парня. Эдвард никогда не видел её, но досконально знал все её черты, каждую мышцу, каждую эмоцию... Он любил её, мечтал быть с нею, с той, что не нашлось места в реальности… Он был не глуп, но малого добился в жизни… Эд был романтиком. От этого все беды в его судьбе. Начиная делать что-то, Эдвард представлял себе идеал, миф… а после разочаровывался в реальности… куда ей до блеска иллюзий... Встречая он возводил человека до бога, и уходил, понимая что пред ним просто человек со своими недостатками и не всегда прекрасными чувствами... Помнится у него было столько планов… почему все пропало? Не судьба наверно. Хотя, оглядываясь теперь назад, он понимал, что во всем виноват сам. Эдвард все время искал что-то неуловимое и непонятное всем, кроме него самого. Он рисовал, потому что пришло вдохновение – неважно, пара или экзамен был в тот момент… Но если бы это была его отстраненность, ведь на самом деле - ничего больше, чем неверие в самого себя... Эдвард играл, смеялся, говоря о том что нужно жить, ЖИТЬ, а не доживать, нельзя только существовать весь свой век на этой бренной планете. Он как ребенок… настолько глупый, насколько проницательный...И печальный. Все понимая, он не мог сделать ничего. Вся его жизнь прошла даром. Столько рассуждений, философии а на деле - просто бесцельное, никому не нужное существование. Наверно, поэтому он и рисует, тогда, от него останется хоть что-то, что подтверждает его существование...то, ради чего стоило жить. Дом начинает трясти, и картина падает с мольберта, увлекая за собой тюбики краски, лишь чудом не запачкавшие её. Умрет художник, но на ней так и останется Смерть стоящая у двери, за которой в цветущем саду все кружится и кружится пара – Эд со своей богиней. Такое вот последнее слово… Глупая мечта, от которой он так и не сумел избавиться… До последнего момента... В свои последние минуты, дрожащей рукой парень дорисовывает крепления рук и ног, нити, держащие куклы танцующей пары. Они марионетки, играющие в любовь, танцующие танец жизни по веленью того, кто скрыт в тени. У них нет собственной воли, но кто сказал, что они не могут любить друг-друга... Любовь - это то, что те выбрали сами, то что дало смысл их игрушечной жизни, наполнив её красками.