the last telephone call.

Я сижу в своей ванной комнате на холодной кафельной плитке. В одной руке я сжимаю сигарету, в другой - шестьдесят таблеток снотворного. Я докурил восьмую сигарету и взял в руку телефон. Покрутил его в руке, разблокировал экран и набрал тот номер, который выучил наизусть ещё пол года назад. Сначала я слышал долгие раздражающие гудки, а потом Он всё же ответил. - Алло? - у Него был хриплый голос. Видимо, только что покурил. - Это Джерард, - долгое молчание на той стороне, но потом ответ. - Зачем ты мне позвонил? - мне больно от его вопроса. - Попрощаться. Я уезжаю, - лгу. - Ну и куда же? Далеко? Надолго? - коротких смешок на той стороне. Снова мне больно, - Стой, мне же плевать, - ещё одна порция боли. Слышу, как он чиркает зажигалкой и затягивается. - Навсегда. Это очень далеко, сладкий... - я знаю, что он ответит на это. - Я просил тебя больше не называть меня так. Зачем ты мне позвонил? - а действительно, зачем? - Сообщить тебе хорошую новость. Ты больше меня не увидишь, - это правда. - Я надеюсь, - слышу, как он сплюнул слюну. - Ты даже не будешь скучать по мне? - слеза скатилась по моей щеке. - Конечно же, нет! - восторженный всплеск руками, - Да катись ты на все четыре стороны! Мне пле-вать, - с расстановками сказал Он. - Хорошо, - я всхлипнул, - Точно отпускаешь? Я больше не вернусь... - последнее предложение я сказал шёпотом. - Да хуй я клал на тебя и на твой переезд! - прокричал он и повесил трубку. Теперь можно и умирать. Я поднёс таблетки ко рту и засыпал их внутрь. Запив это всё водой, я лёг на холодный кафельный пол и закрыл глаза. Прощай, Фрэнки.