Бессонница

«Хватит с меня Бонда,» — говорит себе Кью, наливая первую чашку Эрл Грея. На открытом лэптопе очередной запрос — прямо поверх прочей рабочей корреспонденции. «Нет, мистер Бонд, я не намерен ничего пробивать для вас. Вы в отпуске, в конце концов!» — Кью хмурится, машинально считывая данные. Работы на полчаса. — «Это быстро,» — говорит он себе. Ночью трудно заснуть из-за дождя, который стучит слишком громко по какой-то железке. Кью уже два раза порывался встать и выглянуть в приоткрытое окно, чтобы найти ее и оторвать ко всем чертям, но теплый уют кровати настойчиво предлагает предпринять еще одну попытку без того, чтобы предварительно намочить голову. Раздается сигнал телефона, оповещающий о том, что кватермейстеру пришло сообщение. «Бонд, вы хоть в курсе, который сейчас час?» — Кью морщится, демонстративно игнорируя сообщение следующие десять секунд. Затем вздыхает и поднимает крышку лэптопа. Под звуки дождя удивительно хорошо работается. — «Это же Лондон,» — Кью хмыкает, пока его пальцы быстро летают над клавиатурой. Когда агент два-нуля-семь заходит в Кью-отдел — если его широкий уверенный шаг можно охарактеризовать, как "заходит" — он бесцеремонно опирается двумя ладонями о стол, заставляя кватермейстера поднять на него вопросительный взгляд. — Кью, ты мне нужен, — произносит он вместо приветствия, и Кью вздергивает бровь, не привыкший к подобной формулировке. Он отдает Бонду новый револьвер, перечисляя все, что он умеет, и как этим пользоваться, снабжает очередным микрофоном и взрывающейся авторучкой с встроенной видеокамерой. Про то, что она может взрываться, намекает лишь вскользь, с удовольствием отмечая едва заметную усмешку на лице два-нуля-семь. — Кью, ты мне нужен, — отрывисто говорит Бонд, едва лифт открывает двери. На его лице несколько кровоподтеков, а смокинг помят достаточно, чтобы выбросить его на свалку. Кью молча нажимает на кнопку управления, открывающую гараж, и демонстрирует ему еще один автомобиль, которому, как и предыдущим шедеврам частного проектирования, суждено вскоре превратиться в дымящуюся груду металлолома. Когда Бонд пропадает на несколько месяцев, никто не кажется удивленным. С агентами это случается. Лондон начинает засыпать снег, так что больше не получается списывать бессонницу на дождь. Совершенно определенно, она из-за того, что Кью слишком много работает, и мозг просто не успевает перестроиться. «Нужно взять отгул,» — думает Кью, чувствуя, что проваливается, наконец, в пленящую темноту. В этот самый момент его выдергивает из блаженного забытья сигнал телефона. — «А я ведь почти уснул,» — думает он, открывая крышку лэптопа, возможно, чуть быстрее, чем требуется. — Кью, ты мне нужен, — говорит Бонд, ровным шагом подходя к рабочему столу кватермейстера и скашивая взгляд на белую кружку с черной буквой из "Скраббл". — Да. Конечно, — отвечает Кью и отворачивается, чтобы найти нужные бумаги и пару новых девайсов, которые он проинструктирован передать агенту два-нуля-семь, когда тот объявится. Бонд молча слушает и кивает, пока кватермейстер дает ему необходимые инструкции. Когда он уходит, Кью находит у себя в ящике стола пачку имбирного печенья. «Как наивно с вашей стороны думать, что я не заметил ваших действий, мистер Бонд,» — Кью фыркает и улыбается краешками губ, отправляя имбирного человечка в рот. — «И вам счастливого Рождества.» «Не так я планировал начать утро,» — Кью сонно трет глаза, проспав всего три часа в единственный выходной за последние две недели. На экране мигает очередной срочный запрос, который он не собирается выполнять. — «Мистер Бонд, могу я хоть немного пожить без вас?» — раздраженно молчит он, сверяясь со всеми известными ему базами данных, прежде чем отправить ответ. Кью знает, что больше поспать сегодня не удастся. Когда Бонд затаскивает его в одно из множества подсобных помещений и захлопывает за ними дверь, припечатывая к ней кватермейстера, Кью все еще не уверен, было ли дело в новой модели оружия, которую он почти неосмотрительно предложил попробовать, или в чем-то еще. Его ладони совсем немного меньше, чем ладони Бонда, однако два-нуля-семь с легкостью удерживает его руки по обе стороны от головы, как будто у Кью и вовсе нет никакой физической подготовки. Кисти постепенно начинают затекать. — Что вам нужно, два-нуля-семь? — спрашивает Кью, чтобы как-то сдвинуть ситуацию с мертвой точки. — То же, что и всегда, — отвечает Бонд, и Кью думает, что он похож на программу, вышедшую из паузы. — Ты. Его губы касаются губ кватермейстера, очки съезжают куда-то вверх и в сторону, и Кью понимает, что причины его бессонницы почти не связаны с работой или дождем. «Вы нужны мне, Бонд,» — произносит он у себя в голове и отвечает на поцелуй.