Часть 1
21 декабря 2015 г. в 17:04
Где воздух лесной еле слышно струится
В сплетении веток, в таинственной мгле,
Из дупел глядят осторожные птицы,
Идет, пригибаясь до самых корней,
Скиталец, без права упасть и смириться,
Идет много лет.
Там ветер жестоко хлестал его в спину,
И кровь обагряла его рукава.
Но край тот ночной до поры он покинул,
Ушел и себя теперь помнит едва,
Бредет в аромате цветов нифредила
Под сенью дубрав.
И вторят шагам его дальние грозы
И эхо могучих и темных вершин;
А он и не ведает этого - просто
Идет и не знает, как дальше-то жить,
Раздвинув руками густеющий воздух
Куда-то спешит...
Не зная, зачем и кому это нужно,
Себе не дает повалиться на мох,
Вцепляясь в почти невесомую душу
Ее не спускает с привычных дорог,
Вступает - заросший, седой, безоружный -
На травный порог.
...А здесь - искры кружатся в такт ее танцу,
И ночь ее кос распускает крыла.
Глаза, что вовек не устанут смеяться,
Сжигают лучистым теплом липкий страх.
И - верь! - не растает волшебная сказка
С приходом утра.
Останется тонким цветком нифредила,
Зажатым в натруженно-грубых руках,
Останется песней весеннего мира
И холодом свежих и утренних трав,
Любовью,что сердце пронзила незримо,
Как будто стрела.
И встретятся двое над пропастью жизней,
И ясное солнце ударит в лицо;
А в серой, дождем истекающей выси
Рассыплется звон золотых бубенцов...
Корона из неувядающих листьев
Им станет венцом.
...Лишь только дойти бы,
С тропинки не сбиться,
Дойти до нее.