Французское недоразумение

Вот он я, Микеле Локонте, собственной персоной. Сижу на маленькой кухне, в одной простыне, с чашкой горячего шоколада в руке, с ужасно растрепанными волосами, не накрашенный и сонный. Просто чертовски сонный! На часах без четверти три ночи. Настенные часы тикают, вгоняя в транс. Это уже четвертая бессонная ночь. С того дня, а именно, четыре дня назад, как Флоран переехал ко мне, я не спал нормально ни разу. И все бы ничего, если бы причиной этих бессонных ночей был жаркий секс. По крайней мере, это была бы приятная усталость и сонливость. Я даже передать свое негодование не могу! В первую ночь я и не понял, что конкретно мне мешало уснуть. Фло спал, растянувшись на всю кровать, заняв тем самым большую часть пространства, отодвинув меня на край. Но тогда я был слишком измотан его долгим переездом, переносом вещей, и, конечно, жаркой встречей. И хоть спать было чертовски неудобно, я все же заснул. И вот, я сижу на кухне, и слушаю, кто бы мог подумать?! Как великий маэстро Сальери, вернее, лучше сказать, как этот французский медведь Мот храпит! Нет, ну это невыносимо! Как человек, со столь удивительным голосом, по ночам может выдавать такие ужасные звуки, от которых кровать сотрясается. Мало того, что он занимает почти всю кровать, хотя это всегда было моей прерогативой, так он еще и храпит, мешая и без того моему чуткому сну. Я уже затыкал ему нос, рот, переворачивал на бок, на что он только, сонно что-то бормотал, хватал меня и придавливал собой, даже не просыпаясь. И продолжал храпеть! Вот и очередная ночь без сна, когда ничего не помогает спастись от его храпа. Сижу с совершенно бестолковым видом и гуглю, что же можно предпринять в такой ситуации. А все советы так или иначе сводятся к тому, что источник звука нужно увести в больницу и проверять. Но тут натыкаюсь на интересный совет. Убеждают в том, что нужно посвистеть, якобы это связано с тем, что повторяющиеся звуки успокоят. Хм, посвистеть, говорите… это мы умеем. Закутываюсь в простынь на манеру тоги, направляюсь в комнату. Вот он, спит, и ничто этой сволочи не помешает спать. Ласково назовем то, что он издает звуками самой преисподней, но от этого нужно избавиться, иначе придется выставить его обратно из квартиры. Флоран спит крепко, сладко, порой улыбаясь во сне. Раскинувшись на кровати, с совершенно блаженным видом. Черные волосы норовят попасть на глаза, рот чуток приоткрыт, и есть большой соблазн поцеловать его, если бы не одно «но». Из этого рта доносятся хрипящие переливы. Наклоняюсь, почти касаясь губами уха, насвистываю совсем тихо первую мелодию, что удалось вспомнить. Мот ерзает, жмурится, и замолкает! В удивлении еще какое-то время смотрю на него – молчит, тишина. От прилива счастья чуть ли не накидываюсь на Флорана, переваливаюсь через него, крепко обнимаю. Совершенно ничего непонимающий Мот, смотрит на меня напуганными глазами, пытаясь оторвать меня от своей шеи. Довольный собой, довольный сложившимися обстоятельствами, целую француза. Он пытается что-то сказать, вырваться из объятий, но нет, сейчас я слишком счастлив, чтобы отпускать его, и уж тем более давать возможность его чудеснейшим губам произносить хоть что-то, кроме стонов.