Горячий шоколад в одиннадцать вечера.

Пролог. Последние время в нашем городе слишком много дождей. Мне это не нравится, ведь сырость и холод не одни из моих союзников. Иду по городу, не вглядываясь в лица прохожих. Все одинаковые под этими зонтами, а я иду без «крыши» над головой. По телу пробегается новая волна холода. Как же я не люблю такой климат. То, что сейчас происходит… Да, это трудно назвать февралём. Такими темпами можно май январём именовать, так что давайте называть вещи своими именами. Учёба кончилась так быстро, я даже не успела прочитать несколько страниц новой книги… Три пары. Сегодня было всего три пары. В свои неполные восемнадцать, хоть и приближаются экзамены, я даже не пытаюсь учится в колледже. Здесь всё чуждо и пусто. В перерывах между парами я не могу нормально пообедать или просто постоять в аудитории, потому что в меня сразу же начинают лететь различные предметы, или же кто-то посчитает долгом врезаться в меня. Это немного тяжело, но я уже привыкла. Таким образом, сейчас, никто из девушек моей группы даже не позвал меня под зонтик, я ещё не говорю о парнях. Представляете? Настолько им плевать на меня, что если меня когда-нибудь назовут по имени, то они скажут, что такого человека даже нет в классе. Не то, чтобы я уродина или красавица, я что-то среднее. Не знаю почему у меня всё так плохо с общением. Вижу, как бледнеют ладони. Прохлада разливается по телу. Сжимаю лямку рюкзака, который в тот же момент падает на землю. Смотрю на него. Пару секунд назад чистейший рюкзак висел на моём хрупком плече, а теперь он валяется на земле, как ненужный предмет. Хочу поднять его, но вижу, как кто-то даёт мне его прямо в руки. Поднимаю глаза. Парень. Надо же. — Ты уронила, — говорит он. Его голос хриплый и прокуренный, такой резкий и невероятно врезающийся в память. — Да, — произношу я и быстро хватаю рюкзак в руки. Его взгляд блуждает по мне, останавливаясь на ладонях, покрытых слоем холода. Бледные и казалось бы безжизненные. — Держи, — он накидывает на меня джинсовую куртку и разворачиваясь уходит. Он также не взял зонт, и обходится в одной клетчатой рубашке и неброских светлых, прямо как куртка джинсах. Кеды. Он — обычный подросток. Но чёрт возьми, почему он отдал эту куртку мне, именно мне, простой девушке, которую почти никто не замечает, и даже не сказал когда вернуть её? Я, сжимая ткань спасительной накидки и пытаюсь найти глазами того парня, но его уже и след простыл. На мне джинсовая куртка, которая согревает невероятным обволакивающим теплом, и о боже, как я благодарна ему. Дома я ещё долго прижимая куртку к себе вдыхая аромат кофейных зёрен, исходящий от светлого олицетворение добра.