Б и другие 4 буквы...

Была осень. Та самая пора, когда за окном уже упали практически все листья. Каждый день был намного холоднее предыдущего. Погода портилась, и так же портилось моё и без того плохое настроение. А что может быть хорошего, если у тебя каждый день четыре пары? А в пятницу целых пять?!!! ПЯТЬ!!! Ненавижу пятницу. И пятую пару. И свою боль от это самой пятой пары. Отдельно хочется отметить того, кто вел эту пару. Она — богиня иностранного языка. Хранительница самых давних знаний, посланница с небес, призвание которой было в научении нас этому самому иностранному языку. Нельзя сказать, что при первом взгляде на нее люди понимали всю трагичность ситуации. Напротив, когда я увидела её впервые, мне показалось, что передо мной адекватный человек, как минимум. А потом я поняла, что это все лишь очередное подтверждение тому, что это гребанное первое впечатление всегда обманчиво. Я таки обманулась… Она оказалась весьма и весьма эксцентричной женщиной. Во-первых, она не знала, причем не только язык, она не знала ничего. Просто, как Джон Сноу. Её акцент был воистину мозговыносящий, любой англичанин или американец не понял бы, что она говорит, да и она сама не поняла бы, что именно ей сказали. Во-вторых, её любимые «европейские» ценности. И не то, чтобы я была против их, но для того, чтобы на твои пары не опаздывали достаточно нормально преподавать, а не каждый раз стыдить за опоздание. Это, попросту, глупо. Да и о каких европейских ценностях может говорить человек, который поднимается на четвертый этаж в кожаном плаще и солнцезащитных очках поздней осенью. Итс Ымпосибл — как говорит она. Как же её звали? А чёрт её помнит. Помню, фамилия у неё на Б. Как боль, только не боль, ну, в нашем случае давайте называть её Боль. Это слово описывает состояние всех студентов на её парах. Она очень противоречивая женщина: сначала требует креативность, а потом говорит, что мы ничего не успеваем. Боже, да зачем что-то там успевать, если наша Боль молчит по шесть минут. Обижается на то, что, видите ли, опаздываем мы. Моя бы воля, я бы вообще не приходила. Но дело не в этом. Дело в одной истории. которая приключилась с нами всеми в Хэллоуин. Пятница. Чертова пятница. Чертова пятница 13-ое. Чертова пятница 13-ое в Хэллоуин. Чертова пятница 13-оу в Хэллоуин и мы сидим в кабинете в обществе нашей далеко не абстрактной боли. «Да, лучше бы она не ходила на пары», — говорит голос в моей голове каждый раз, когда я прихожу к ней на пятую пару. Она сидит где-то впереди меня. Почему где-то? Так я её попросту не вижу, ибо сижу на последней парте. Селфи делаю. Люблю последнюю парту. Но Боль так просто не сдаётся: все время напоминает о себе разными способами — то спросит какую-то хренотень, то расскажет «смешную» историю о своих подругах и о «не дождетесь», да уж, скорее меня «дождетесь». Ну это так — практически чёрный юмор. Что остается делать, когда, на самом деле, только плакать хочется, а плакать при посторонних нельзя. Да и вообще при любых людях, зачем показывать, что тебе так явно плохо? Никто же не поможет, а когда ты у Боли вообще никто не поможет. Так вот, она все рассказывает и рассказывает какой-то бред, её никто не слушает, и не собирается слушать, кажется, она этого не замечает. Ну, и прекрасно, никто и не расстраивается. Но Хэллоуин… Она любит этот праздник, я и не сомневалась. Это же её праздник — ведьм и шабаша на Лысой горе, здесь, правда, никакой крем Азазелло не поможет. Не будем о грустном. Все же она была хороша в тот день — черный плащ, солнцезащитные очки, эпичность во взгляде, моя любимая бровь… И вот, когда, практически все уже заснули произошло кое-что необычное: Боль залипла в окно, в одну минуту погас свет, раздался треск этого самого окна. И мы увидели стремглав летевшего нам на выручку рыжего альбатроса…