О чем-то

Вокруг меня нет ничего. Пустота? Нет. Даже пустоты тут нет. Я словно закутан в тончайшую незримую оболочку, что и далеко, и близко. Я не коснусь ее, хотя разум мой ощущает, как она сдавливает мое тело. Но ее нет. Нет ничего. Только мой разум и мое сознание. Пока что. Мое белое безжизненное тело плывет. Плывет от края и до края бесконечной оболочки. Бесконечной пустоты без единой крупицы света. Быть может это тьма? Но тьма наполняет, а мой разум говорит, что здесь пусто. Нет, здесь нет ничего. Так одиноко. Так безмятежно. Так тоскливо. На протяжении бесконечно долгих мгновений. Миллионов мгновений. Мне нужен кто-то. Оболочка, мой мир и мое окружение, говорит со мной. Я услышал слово. Я не знал, что такое слово до этого. Теперь, у меня есть слово. И есть я. И есть она — моя оболочка, моя пустая, несуществующая темнота. Возможно, это свет. Но Тьма мне нравится больше. Тьма-не-тьма гладит мою ладонь. И я отдаю ее. Мне не нужны пальцы, чтобы плыть по течению вечности. Мне больше не нужны ноги — Тьма-не-тьма забирает их себе. Я не испытываю нужды в руках, в моем теле — они исчезают, сердце больше не бьется, и от меня остается лишь голова. И разум. И они плывут вперед, посреди пространства. Я улыбаюсь — мои губы еще при мне. Пока что. Я не отдам Тьме-не-тьме глаза — пусть забирает остальное, но оставит глаза. Я хочу видеть, как мой хитрый план по ее покорению воплотится в жизнь. Теперь я в ней. Мои крупицы, части тела, которые Тьма-не-тьма разобрала по атомам, кружатся в том, что недавно было Ничем. Теперь это что-то. И Тьма-не-тьма исчезает. Оболочки больше нет. Я повсюду, и я все. Я — начало творения.