Blue Death.

Знаешь, что бывает, когда один человек покидает другого? Особенно, любимый человек. Ты начинаешь убивать себя, каждый раз чем-то старым, намекая себе о его присутствии. Ты просто хочешь забыть, забить, но твой поганый мозг делает обратное. Со мной также. Я отчаянно пытаюсь начать жизнь заново. Но нет. Он ушел. Но он не уходил так, как это делают другие. Я прекрасно помню его глаза. В этих синих, волшебных и просто невероятных омутов моего счастья застыло время. А оно ведь такое жестокое. Я бы все отдал, лишь бы оно забрало меня. Но так не случилось, он опять оказался на шаг впереди. Его посиневшие губы, которые просто идеально смотрелись с таким же телом и волосами, расплылись в улыбке. Он был прекрасен в своей смерти, но эту красоту видел только я. Мое солнце часто говорило о смерти. Он восхищался. А я ненавидел. Я бился в истерике, я держал его, уже такого холодного и мертвого, я хотел оказаться рядом, я кричал. А он смотрел на меня, улыбался посмертной улыбкой, и смотрел на меня сквозь эти зеркала. Я просил его, умолял... Не один раз. Он просто проигнорировал меня. Кровь, так красиво пролитая на чистую бежевую кафель, словно доказывала мне, что это не сон. И то, что я потерял его. Он был таким веселым, улыбчивым, добрым, что мне казалось, что все его эти качества могут спасти меня и этот мир. Но он не успел. Или, может, не хотел. И я, и наш мир до сих пор висим на петле, задыхаясь. Я знал, что когда-нибудь он покинет меня. Солнце говорило мне, что оно хочет погаснуть. Я просил. Я умолял. Мой дорогой был из тех людей, которые оставляют нас рано. Они догорают быстрее, чем мы. Но светят они ярче. Я горю до сих пор, когда он уже давно превратился в пепел. Он горел для того, чтобы освещать мне дорогу. Я не нашел рядом с ним записку. Не было ничего. Я даже подумал, что он вообще меня не любил, раз уж не оставил мне свое последнее слово. Но оно было. Я даю себе надежду, что он не забыл меня. Когда до меня дошла вся суть происходящего, я смог улыбнуться. Если он даже не со мной, я точно знаю: он в раю. Там, где живут такие, как он. Догоревшие. Я помню его, я не смог забыть. Внутри меня образовалось нечто черное и магнитное. Мне казалось, что старость мы встретим вместе. Только вот он не хотел. Да, он был настоящим собственником. Он говорил, что хочет сделать меня навеки своим. И мне это нравилось. Мне нравилось принадлежать ему. Хотя, я и сейчас его собственность. И сейчас, когда я сижу у нас дома, на крыльце, а мороз бьет по лицу, и пытается донести до меня, что я заболею, я вспомнил одну деталь. Ты никогда не говорил, что любишь меня. Никогда. А я что? Я смирился с этим еще тогда. Знаешь, я поменял кафель в ванной. Теперь он голубая. Такой я запомнил твою смерть. Синяя смерть. Мне трудно засыпать. Место рядом пустует, не смотря на то, что теперь там лежит твой любимый медвежонок. Помнишь? Я выиграл его для тебя. Сейчас он такой пыльный, потому что я нашел его под кроватью. И я не могу помыть. Я часто вижу тебя во сне. Здесь ты всегда улыбаешься, так же, как на фотографиях в гостиной. Они еще стоят на полках, висят на стене. Там есть моя любимая. Ты улыбаешься, твой нос перемазан кремом. Тебе тут исполнилось двадцать два. И это твой последний год. Тебе повезло, кстати. Больше, чем мне. Ты прекрасно знал, что я тебя люблю. И знаешь, чего я больше всего боюсь в этом мире? Что умру, так и не узнав, любил ли ты меня, или нет.