Часть 1
24 декабря 2015 г., 07:34
На днях меня спросили, где
Новогоднее моё настроение.
За стол скорее посадили
И запретили думать о еде.
Запретили до тех пор,
Пока настроение не подниму,
Новогодний стих не напишу.
Выбор так-то небольшой:
Либо стих, либо смерть.
Сижу, пишу, ем скатерть,
Бьюсь об стол головой.
Рифма свалила как вор,
Ритма вообще в помине нет,
Вдохновение свалило за рифмой вслед.
Но что, блин, делать, что, блин, делать?
Стих-то надо написать,
Настроение поднять,
а потом идти жрать.
Через три часа мучений,
Что-то вдруг поднялось
И от меня скорее унеслось.
Но я его поймала быстро,
Зачитала вслух друзьям,
вот такой получился бред:
"Из глубоких-глубоких ям,
Рассыпая вокруг искры,
Дед Мороз к нам придёт,
По голове всем надаёт".
Стих мы быстренько порвали,
Чтоб потомки не увидели сей бред,
И не нанёс он психический вред.
И крышу себе не сорвали.
Меня скорее накормили,
Чтоб вдохновение задобрить,
Для будущих шедевров почву удобрить.
