1.
23 декабря 2015 г., 16:50
«14.07.2015.
Мне осталось жить всего две недели. Представляешь, дневник? Всего две недели и я смогу стать свободным. Я ждал этого почти пять лет. Хм, а стоит ли оставлять завещание? Всё равно всё достанется маме. Больше некому. У меня даже друзей нет. Ну, может, только Майки. Думаю, я завещаю ему свою Пэнси. Он только учиться играть на гитаре. Кстати, у него неплохо получается... Представляешь, дневник, у меня всего лишь один друг за всю свою жизнь был. И то, он почти что не разговаривает со мной. Обычно мы просто курим и пьём вино на семнадцатом этаже одного дома... Он это делает только потому, что его старший брат повесился ещё тогда, когда Майку было тринадцать. А я - потому что у меня проблемы с психикой. Я часто слышу чужой голос в голове. Ещё я анорексик. У меня получается скрывать это за татуировками.
Я уже в предвкушении падения с семнадцатого этажа.»
Я закрыл дневник и отложил его в сторону. Только я достал пачку сигарет с зажигалкой, как в дверь постучали.
- Заходи, мам, - сказал я прокуренным голосом.
- Это не твоя мама, - ответил такой же прокуренный голос и его владелец сел на стул возле моей кровати.
- Кто ты? - спросил я.
- Посмотри на меня. Не узнаёшь? - я посмотрел на него и ответил:
- Джерард? - это правда он? Он же умер ещё четыре года назад.
- Да, - он достал пачку таких же сигарет, как и у меня, - здесь можно покурить?
- Кури, - я пожал плечами. Дальше мы молчали минут десять, но Джерард прервал молчание.
- Я слышал, - он затянулся, - что ты хочешь покончить с собой.
- Да.
- Ты даже не спросишь, откуда я это знаю? - безразлично спросил он.
- Мне плевать, - ответил я.
- Как знаешь, - он это сказал, положил незатушенную сигарету на мой стол и выпрыгнул в окно.
Я знал, что если посмотреть вниз, то его уже там не будет.
