Портрет идеального мужчины

"Я люблю того, кто видит мой цвет, кто рядом со мной, когда меня нет. И слезы мои - его глаза, как соль на парусах." Ночные Снайперы — Я люблю того, кто не придёт

      На город медленно опускалась вечерняя заря. Небо утонуло в красках уходящего дня, получая от солнца последние лучи света и тепла. Сегодня произошло множество событий, хороших, и не очень. Завтра будет новый день, новая дорога, новые решения и новые начинания.       Но для кого-то этот день останется навеки запечатлен в шедевре руки мастера...       Тонкие девичьи пальцы прикоснулись к недавно завершённому полотну. Портрет всё ещё сырой, краски не успели застыть. Наверное, именно поэтому образ, запечатленный на холсте, кажется таким ярким... Таким живым...       Или причина совсем не в этом?..       Серо-зелёные глаза осматривают каждый мазок, каждую линию, точку, штрих. Сколько здесь сил, стараний, усердия. Казалось бы, на эту картину потрачено так много времени, от всего сердца. Когда-то это был лишь чистый холст, а сейчас на нем словно ожила душа.       Душа настоящего героя.       Художница провела рукой по краю портрета и загадочно улыбнулась. Последние солнечные лучи оттеняли сильные черты лица на полотне: мощные скулы, высокий лоб, на котором уже появились первые морщины, тонкие губы. И глаза. Яркие, карие, пронзительные. Взгляд устремлён куда-то вдаль, словно ищет что-то. Образ застыл здесь навеки, молодость и сила никогда не угаснут, время здесь больше не властно.       Портрет такой живой, тёплый, манящий... От него не оторвать взгляд. Каждое движение творца было сделано с чувством, с любовью. Это идеал, то, что стало для художника эталоном. Она не могла упустить этот образ, оставить его без внимания, потерять своё вдохновение. Свою Музу.       Музу, которой стал он — её верный защитник.       Когда они встретились, каждый что-то потерял. Надежду, часть своего прошлого, то, без чего жизнь стала мрачной и потеряла краски. У неё умерла мама, а он лишился любви. Столкнувшись нос к носу на перроне, никто не мог и предположить, что жизни случайных людей так тесно переплетутся. Каждый что-то потерял. Но взамен обрёл новое, светлое, чистое...       Художница писала этот портрет с мыслью о том, что здесь будет запечатлён идеальный мужчина. Тот, кто навеки завладел её сердцем и всегда будет рядом. Тот, рядом с которым она не будет бояться ничего, доверится ему целиком и полностью, отдаст всю себя без остатка. Она так долго ждала этот идеал, и теперь он наконец-то появился.       Девушка повернула голову и мягко улыбнулась. Вот он, идеал... Спит на диване без задних ног. Совсем недавно он держал в руках винтовку, боролся за справедливость, служил своей Родине и даже не догадывался, что встретит её. Он вел бои, он следовал кодексу чести и был образцом для других. Сейчас же здесь, рядом, стоит лишь протянуть руку.       Он — её истинная любовь, которую стоило ждать все эти годы.       Её солдат, воин, олицетворение чести и достоинства.       Солнце давно уж ушло за горизонт, уступив место сумеркам. Полотно закончено, оно останется таким навсегда. Лучшая работа её рук. Несомненно шедевр.       Но это всего лишь портрет.       Портрет её идеального мужчины.       Девушка подошла к спящему возлюбленному ближе и аккуратно погладила его по голове. Он лишь что-то пробормотал сквозь сон, громко сопя. Художница мягко улыбнулась и поцеловала его в лоб. Он так мил, когда погружён в объятья Морфея.       "Спи, мой верный воин. Завтра будет новый день.             И его мы проведём вместе.       Я всегда буду рядом с тобой. И только для тебя..."