Ты и она.

Мы знакомы ровно столько, сколько вы с ней были вместе. Ты и она. И тот одинокий я, которого никто никогда не принимал всерьез. Ты и она. Я помню начало нашего с тобой общения. Уже тогда наши взгляды не были просто взглядами людей, вынужденных общаться из-за общего друга. Мы оба знали, что нам не стать ближе определенной черты. Что нам нельзя общаться, если я вдруг с ней поссорюсь. А я ссорился. И не раз. Сначала было просто. Но потом ты звонил. Просил увидеться. Это было год назад. И уже тогда мы привыкали скрывать от нее некоторые встречи. Некоторые моменты. Ты и она. Помню, как вы ссорились. Как после этого ты шел ко мне. Как мы смотрели друг на друга. И наступал тот самый "неподходящий момент", когда вроде можно, но лучше подождать еще немного. Сейчас ты сидишь напротив. Нас в комнате четверо. Ты и она. Я и какой-то парень, которого вы мне подобрали, потому что "Ты ему очень понравился, Фран. Дай человеку хоть шанс". Мы выходим покурить. Ты съедаешь меня взглядом, я это вижу. После того поцелуя по пьяне, мы больше не смотрим друг на друга как прежде. Ты расстегиваешь пуговицу на моей рубашке. Оборачиваешься. Через стенку слышно, как она болтает с тем самым парнем, который "для меня". Приходится говорить очень тихо. Бутылка вина опустела. Ты помнишь? То, самое дешевое, которое мы только нашли в магазине в тот вечер? Когда впервые перешли ту самую черту. Когда целовались слишком жадно. Когда после очень долго смотрели в глаза. Ты и она. Вы спорите о покупке нового вина. Ты предлагаешь то самое. Наше. Она смотрит на меня. Ждет поддержки. И я чувствую твой пронзающий взгляд каждой клеткой тела. Соглашаюсь на еще одну бутылку. А лучше две. Ты и она. Вы целуетесь. Целуетесь слишком привычно, слишком пресно. Ты смотришь на меня в этот момент. Я вижу, твои глаза улыбаются. Я вижу каждый твой жест. Чувствую каждое прикосновение, которое "невзначай". Как ты наливаешь себе еще бокал. Как случайно проводишь по моей руке и просишь передать что-то, что тебе совершенно не нужно. Сейчас ты сидишь напротив. Она обнимает тебя. Шепчет что-то на ухо. Ты терпеливо киваешь. Улыбаешься. Но улыбка эта адресована не ей. Кажется, ты слишком пьян сейчас, Бел. Ты явно что-то путаешь. Она и тот самый парень, который "для меня". Они ушли. Ты и я. Мы стоим на улице. Смотрим друг другу в глаза. Я предлагаю вернуться ко мне. Предлагаю прежде, чем успеваю подумать. Ты и я. Мы на кровати. Твои губы снова накрывают мои. Становится жарко. Ты и я, Бел. Абсолютно голые. Ты не идешь до конца. Говоришь, что не ты должен сделать это. Я соглашаюсь. Конечно, не ты. Не парень моей лучшей подруги должен сделать это. Я знаю, на утро ты свалишь все на то, что был слишком пьян. Свалишь на то, что это я предложил. Ты скажешь мне "только не влюбись". И я кивну головой. "Я люблю ее" - тихо говоришь ты спустя пару дней. Мы снова просто друзья. Тот самый вид друзей, которые никогда больше не смогут смотреть друг на друга как раньше. Я и он. тот парень, который познакомился со мной на какой-то вечеринке. Ты узнаешь о нем и пытаешься сделать вид, что все нормально. Спрашиваешь, какой он. Болтаешь о том, что совершенно не важно. Однажды я говорю, что наверное, мы с ним, с этим парнем, сможем быть вместе. После этого ты замолкаешь. Долго смотришь на меня. "А что будет с нами?" Ты говоришь это совсем не той интонацией. "А что между нами?" Больше эту тему ты не заводил. Тему нашего с тобой "Мы" Ты и она. Вы вместе. Я все еще помогаю вам мириться после очередной ссоры по мелочам. Ты все еще звонишь мне каждый день. Мы болтаем о разных вещах. О том случае. О моих отношениях с тем-самым-парнем-с-вечеринки. Твой голос в такие моменты часто меняется. Ты никогда не позволишь мне быть с кем-то другим. Но и моим ты тоже никогда не станешь. Бел. Если я когда-нибудь скажу, что люблю тебя. Выстрели без лишних слов.