Бегущий

Падает, снова встает. И бежит прочь. Бежит со всей доступной ему скоростью. И вскоре оказывается у черты. - Быстрее всех сегодня снова Фобос Браун! - Комментатор спускается, чтобы поздравить старшеклассника с очередной заслуженной победой в беге с препятствиями. Пусть и с ошибками, Фобос сегодня на высоте. - Скажите, Фобос, как вам удается так быстро проходить эти дистанции? Складывается ощущение, что вас что-то подгоняет. От чего вы бежите? - Комментатор протягивает микрофон запыхавшемуся блондину. Но тот отталкивает его. На лице написана тревога. И страх. Несдерживаемый ужас. Дрожащая рука сильнее давит на ладонь комментатора. - В любом случае, Браун сегодня снова показал класс всем бегунам Хиттерфилда! - Отворачивается комментатор, отвлекая внимание на себя, пока Фобос фокусируется. Понимает, где он. Разбирается в нитях мыслей, смешавшихся от страха. Он боится. Он видит их. В каждой подворотне. Из каждой тени они смотрят на него. Он чувствует их взгляды на каждом шагу. И боится. Боится того, что может увидеть. Того, что может узнать. Потому не останавливается. И продолжает искать ту черту, переступив которую, он окажется в безопасности и сможет наконец отдышаться. *** Падает, снова встает. И бежит прочь. Бежит со всей доступной ему ловкостью, уворачиваясь от того, что пытается схватить его. И видит черту. Но теряет равновесие. - Твоя сила. Твое место. Все, что принадлежит тебе - мое по праву! Этот голос захватывает Фобоса раньше гигантского стебля розы, который весь, без пробелов, покрыт колючками. Адская боль пронзает ноги. - Ты больше не сбежишь! Я возьму все, что принадлежит мне! Фобос корчится от боли, даже не пытаясь выпутаться из колючей тюрьмы. За последнее время он уже охрип так, что голоса нет. Он похож на рыбу, выброшенную на берег. Из глаз текут слезы, рот открывается и закрывается в безмолвном крике отчаяния. Кровь обагряет его же следы. Ту дорогу, которой он бежал, до этого падения. Теперь они найдут его еще быстрее. - Почему ты молчишь?! - Орет голос, давя на барабанные перепонки, словно глубина. И вот Фобос снова становится рыбой. Точнее, человеком, погруженным в безвоздушный вакуум, готовый размозжить его в любую минуту. Его не отпускает, но он наконец-таки пробует двинуться и сквозь боль думает о своем страхе. И Страх дает ему силу. Под вой голоса адский цветок охватывает пламя, а сам Фобос, оставляя на горящих колючках кровь и обрывки одежды, бежит к выходу. Пересекает черту... И падает. *** Падает. И поднимается. Медленно приходя в себя. Сон не хочет отпускать его, сон заставляет Фобоса вспоминать. Он уже не знает и не понимает. Что ему страшнее? Чего следует бояться? Голос невидимой девушки? Или же нет? Ему стоит бояться только одного. Самого себя. Того, кто он на самом деле. Он поднимается с пола, одергивая одежду. Он поднимает упавшее вместе с ним одеяло. Заворачивается в него, следя за стрелкой часов, неминуемо отсчитывающей секунды до "пробуждения". Ему не уснуть. Он ждет того, когда ему должно проснуться. В его голове все еще звучит воющий голос девушки, которой что-то нужно от него. В его ногах все еще чувствуется боль от падения, которую мозг искажает и превращает в "боль от шипов". Но крови нет, есть только его же собственные домыслы и страхи. Он сам превращает все в ужас для самого же себя. Эдакий капкан для сознания. Капкан, который заставляет его бежать быстрее... *** Бежать быстрее. Чтобы упасть, ощутить дикую боль. А потом подняться, превозмогая все свои страхи. И победить, забыв обо всем. Отдышаться, и наконец-таки почувствовать себя свободным. Без гнета, без ощущения страха. Вообще без ничего. В совершенно пустом мире, где ему нечего бояться. Не от чего бежать. И не от чего страдать. Но это в будущем. Сейчас он снова встает на исходную и по свистку снова бежит. Бежит, как в последний раз. Зная, что если не убежит - не выживет, а потому никогда не сбавляет скорость на поворотах. И падает. Но уже не встает... *** Устал. И потому соглашается с ней. И идет следом. Просто идет. Зная, что кто-то сзади пытается его остановить. Просто остановить. Даже не поймать. Именно тогда, когда он уже все решил. Решил больше не бегать. Кошмары все продолжают уничтожать его. Но он привыкает. Он боится, но от страха не убежать. И страх становится его частью. Теперь он опасается всего, что видит, слышит, знает. Ищет во всем привычном то, чего следует бояться, а на что можно и надавить. Единственное, чему остался верен - голос сестры. Кажется, что он уже его слышал где-то. Знакомый до боли в голенях и судорог в ступнях. До открытых ран от несуществующих шипов и черты, до которой не достать. Но он верит ему. Этот приятный голос просто не может не принадлежать милой маленькой справедливой девушке. И он идет на этот голос, пока не оступается... *** Падает, встает. И бежит вперед. Бежит со всей доступной ему скоростью. И больше не падает. Не спотыкается. Не оскальзывается. Не теряет равновесие и не ошибается на препятствиях. Страх держится в его тени, притупляя остальные чувства и сам охлаждаясь от этого. Равновесие чувств дает ему трезвость ума и невозможность ошибок. И он побеждает. *** - Фобос, каково это, впервые прийти вторым? - Удивляется комментатор, спустившись и поднеся микрофон к лицу старшеклассника. - Мне больше не от чего бежать. - Смеется Фобос в микрофон, и на его лице расцветает теплая улыбка. И легкая настойчивая решимость. Взгляд ищет на трибунах пятерых девушек и ловит их улыбки и большие пальцы, поднятые вверх. Черта спокойствия пройдена. Но это не мешает Фобосу снова бежать. Бежать в свое удовольствие. Ведь страх все еще здесь...