Автор

Струны рвутся, автор пишет быстрые строки, Кровь капает с потолка, люди кричат в голове, А с каждой минутой убывают эти чертовы сроки. И автор все думает, думает. На чьей ему быть стороне? Время течет, а ему давно все равно, что жизнь рухнула без причины, Что с ума сошли на улице все, кроме него. С каждой буквой на листах бумаги углубляются морщины, Но это уже не волнует, кроме героев его саги, никого. Перо за пером в корзину летит, догоняя запачканные листы. Ночь на все это дело глядит, тихо вздыхая у себя в уголке. Вдалеке Ричард Львиное Сердце сжигает очередные мосты. И расплывается следом чернильное пятно в комнате на потолке. Все это утром станет неважно, сошедшие с ума на работу пойдут, Автор, оставив свободу перу, затянет на шее петлю. Жаль, что те, сидя в обыденности тошноте, не поймут, Что умерший, на сырой бумаге изобразил бурю мыслей свою.