lets dance everybody lets dance

Чансон повертел головой, чтобы стряхнуть снег с волос, проверил время и снова закатил глаза и недовольно фыркнул. Так горячо желанный автобус не приезжал вот уже полчаса, а на улице было не особо тепло из-за мороза и особо влажно из-за снегопада — Чансон почти чувствовал, как завиваются кончики его отросших волос, а всякий раз в таком виде он походил на недалёкого барана. Честно говоря, в такие моменты он уже подумывал о том, чтобы прикупить машину, хотя и не особо любил всю эту мороку — он не разбирался в машинах, да и просто не хотел тратить столько денег на какую-то железяку —, но и на общественном транспорте ездить ему тоже надоело; особенно когда приходится его так долго ждать после и так тяжёлого рабочего дня. Спустя пару минут на горизонте, наконец, показался долгожданный автобус, и Чансон чуть не подпрыгнул от радости, подходя ближе к обочине и наверняка выглядя, особенно с этими кудряшками, как последний придурок, но, в целом, ему было плевать — он вытащил руки из карманов и почти влетел внутрь, стоило только дверям открыться. Салон обдал его теплом и приятным запахом, Чансон поглубже вдохнул и занял место возле окна.  — Извините, — вдруг раздалось со стороны. Чансон повернул голову — в проходе стоял приятной наружности парень, он улыбался и держал в руках какую-то вещь, в которой Чансон узнал свои перчатки.  — Вы выронили, — сказал парень. - О, — Чансон протянул руки, забирая перчатки, и приподнялся, чтобы поклониться. — Спасибо!  — Не за что, — незнакомец сделал шаг дальше, посмотрел по сторонам и вернулся обратно. — Можно сесть с вами? — немного неуверенно спросил он.  — Конечно-конечно, — Чансон закивал и немного отодвинулся, хотя в этом не было нужды — он ни капельки не задевал соседнее сиденье. Парень кивнул и приземлился рядом, опуская на колени свой рюкзак, снял с рук — боже, как мило — варежки, которые повисли на торчащей из куртки резинке, и повернул голову к окну. И к Чансону, по стечению обстоятельств, тоже.  — Я Пак Санхён, — внезапно сказал он, словно в этом не было ничего странного и они специально сели вместе, чтобы он смог это сказать. Чансон немного покраснел — с ним давно никто не знакомился вот так, да и вообще хоть как, а этот Пак Санхён был вдобавок ко всему очень милым. Чансону не хотелось питать ложных надежд, но всё же он смутился, чего не должен был делать, как взрослый состоятельный мужчина.  — И Чансон, — тихо пробормотал он.  — Рад знакомству, — Санхён протянул руку, а Чансон подметил, какие длинные у него пальцы. С такими только пианистом. Или… не только. Покраснев от своих же мыслей, Чансон пожал протянутую руку, которая оказалась внезапно сильной и очень горячей врозь собственным замёрзшим пальцам, и снова отвернул голову к окну, не зная, что сказать.  — Едете домой? — спустя пару минут молчания спросил Санхён. Чансон оторвал взгляд от проносящихся мимо улиц и повернулся к нему, невольно словил на себе чужой заинтересованный взгляд и улыбнулся. - Да. С работы. А вы? Санхён внезапно прикусил губу, будто пытался сдержать улыбку, и Чансон принял это на свой счёт — завитые от влажности волосы и наверняка глупое выражение лица.  — Я тоже, — сказал Санхён. — Кем вы работаете, если не секрет?  — Менеджер в телефонной компании, — Чансон пожал плечами. — Ничего интересного. А вы? Если не секрет?  — Журналист, — сказал Санхён и перевёл взгляд на окно, будто завершая этим жестом разговор. Чансон смотрел на него несколько секунд, думая о том, что у Санхёна очень приятная успокаивающая внешность, и окончательно добил в себе все надежды. Симпатию подавить всё-таки не удалось. Они ехали молча ещё минут десять, а потом где-то в лежащем на санхёновых коленях рюкзаке зазвонил телефон. Открыв его, Санхён долго рылся, после всех мучений нашёл телефон, отключил мелодию и вдруг выронил рюкзак из рук. Чансон ойкнул и потянулся вниз, чтобы помочь Санхёну всё собрать, но замер, когда наткнулся взглядом на… Учебники?  Что? Чансон моргнул несколько раз и внимательно вгляделся в обложки — психология профессионального образования, второй курс. Психология журналистики, второй курс. Искусство заголовка, второй, мать его, курс. С трудом состроив покерфейс, Чансон поднял всё, до чего смог дотянуться, и отдал в руки Санхёна, невольно рассматривая его более внимательно, чем до этого. И правда, он выглядит таким… Молодым. И эти дурацкие варежки на резинке, господи. Да ему же лет двадцать, если не меньше. Чансон запал на какую-то малолетку — будто того факта, что они познакомились менее получаса назад, ему было недостаточно.  — Журналист, значит, — задумчиво протянул Чансон. Санхён внезапно рассмеялся. - Ага, — широко улыбаясь, сказал он. Врозь ситуации, он совсем не выглядел смущённым. - Хён. Чансон снова покраснел, но тоже улыбнулся в ответ.  — Я выхожу на следующей остановке, — Санхён достал телефон и внимательно проверил все молнии рюкзака. Чансон заторможенно кивнул, не зная, как ему реагировать — вообще-то, он не особо хотел всё это заканчивать, хоть и понимал, что Санхён младше его минимум лет на пять.  — Не хочешь… не хотите, оставить мне свой номер, аджосси? — Санхён улыбнулся и протянул свой телефон Чансону в руки. Записывая свой номер в чужую телефонную книгу, Чансон мог думать только о том, какая наглая нынче молодёжь. И как ему это нравится.