Твоя мелодия.

      Ты стоишь перед большим панорамным окном и смотришь вниз, с высоты двадцать шестого этажа, на вечерний город. Там, внизу, сверкают сотни, тысячи, миллионы огней. С неба падают большие крупные снежинки. На улицах много людей, откуда-то доносится музыка, все празднуют Рождество.       Но тебе не хочется спускаться туда, не хочется идти на вечеринки или встречаться с друзьями… Ты даже не откроешь бутылочку шампанского, у тебя дома нету ёлки, нету даже нескольких веточек, завешенных шарами. Ты празднуешь по-своему.       Пол прямо перед этим большим окном уставлен свечками — единственными средствами освещения в этой комнате. На тебе красивое белое платье, ты стоишь, глядя на город… И играешь на скрипке.       Ты прекрасно помнишь эту грустную, волнующую и так берущую за душу мелодию. Долгие дни репетиций не прошли даром, а репетировала ты далеко не для концерта или экзамена — нет, ты делала это для себя. Именно поэтому ты так старалась, именно поэтому получается так чисто и красиво…       Сыграть эту мелодию — мечта твоего детства. Ты впервые услышала её, когда тебе было не больше девяти, но она навсегда тебе запомнилась. Раньше она была для тебя слишком сложной, а потом ты про неё забыла… Но сейчас, перечитывая свой старый дневник, эти осторожные звуки вновь зазвучали в твоём сердце.       Ты выучила её. Ты её сыграла. И сейчас ты выступаешь с ней перед невидимой публикой. Атмосфера идеальная — ещё бы, ты так старалась сделать её именно такой, ведь это — твой дебют.       Ты спокойно закрываешь глаза, позволяя мелодии наполнить тебя, и так же спокойно их открываешь, связывая музыку с прекрасным видом. Ты знаешь ноты на «отлично», тебе даже не надо припоминать вид нотного листа — каждое касание пальцев, каждое движение смычка уже давно хранятся в твоём сердце.       Вот медленная часть мелодии кончается, твои пальцы быстро начинают бегать по грифу, а правая рука делает отрывистые, не менее быстрые движения, звуки становятся всё громче, а ты уже на третьей позиции струны «ми«…       Быстро, медленно; громко, тихо; откровенно волнующе, грустно до слёз…       Но вот твоя мелодия подходит к концу, смычок выводит последнюю ноты, ты доводишь его прямо до колодки… И уже совсем тихий звук обрывается.       Твоя правая рука, которая немного затекла от долгого нахождения на весу, опускается, потом ты опускаешь и скрипку.       Ты сделала это. Твоя мечта исполнилась. Но почему-то, ты не радуешься и не бежишь за тем же шампанским; нет, тебе хочется плакать. Неужели это всё? Ты сыграла эту мелодию в красивой обстановке… И больше ничего? Что делать дальше?       А люди внизу всё так же, как и пять минут назад, веселятся, музыка продолжает звучать… Не смотря на то, что твоя мелодия кончилась. Ты чувствуешь себя пустой и видишь, что под тобой всё переполнено.       Ты садишься на пол и смотришь вниз, на улицы. Эти люди никогда не услышат твоей мелодии, никогда не почувствуют то, что ты чувствовала, когда играла. Да, у них будет много похожих ощущений… Но не в этот день, не в этот час, не в этой комнате… Не с твоей скрипкой.       Кажется, пора спать… Но ты не можешь. Ты так долго готовилась к этому моменту, что теперь, когда он прошёл, ты случайно отпустила всё то, что готовила… Ты отпустила то, что казалось смыслом твоей жизни. Так значит, смысла жить больше нет? ..       Ты лежишь на полу, глядя на потолок, покрытый чёрной краской. Ты ничего не чувствуешь, ничего не можешь…       Звонок. Идёшь в прихожую, открываешь дверь, безразличным взглядом смотришь на стоящую перед тобой старушку.       - Извините, это вы играли? — спрашивает она своим сухим, но таким живым голосом.       - Да, я, — отвечаешь ты.       - Можете сыграть ещё раз, для меня, пожалуйста! — просит старушка, — Это так красиво…       И твоя пустота начинает медленно заполняться, пока ты ведёшь её в ту комнату, видишь её восторженные глаза при виде свечей и панорамного окна, и снова начинаешь играть, только теперь уже отвернувшись от этой прозрачной стены, за которой царит праздник. Только ты, мелодия, скрипка… И старушка.       Оказывается, так приятно играть для публики, так приятно слышать слова благодарности и похвалы…       - Вам следует познакомиться с моим сыном — он дирижёр оркестра в местном театре, — слышишь ты, когда она уходит.       Ты прижимаешь скрипку к себе. Так хорошо, так приятно…       Смычок доходит до колодки, ты опускаешь руку… И зал взрывается аплодисментами. Сцена перед тобой уставлена свечами, на тебе надето то самое белое платье и сегодня тоже Рождество… Только теперь ты стоишь перед сотнями людей. Сегодня Мир услышал твою мелодию.       Ты кланяешься, а они кричат тебе «Браво!» и «Бис!». Ведущий целует тебе руку, поздравляет тебя, и ты уходишь за кулисы.       А там тебя ждёт Он. Тот самый дирижёр. Он держит в руках большой букет цветов нежного фиолетового цвета. Ты подходишь к нему и ваши губы соприкасаются в коротком, но наполненном чувствами поцелуе.       - Ты была великолепна, — шепчет он, — Я всегда знал, что у тебя всё получится.       - Спасибо тебе за то, что договорился о моём выступлении, — шепчешь ты в ответ.       - Я совершил бы преступление, если бы не сделал этого, — улыбается он, — Они должны были это услышать…       Позже, спустя несколько часов, вы сидите в твоей квартире, в той самой комнате. Только теперь она украшена гирляндами. И здесь не только ты и твой новый парень — его мама тоже здесь. Именно она год назад позвонила в твою дверь, именно она дала своему сыну твой адрес, предложила кинуть тебе в почтовый ящик письмо с предложением об интервью…       И твоя мелодия снова звучит. Для тебя и для них. Как же приятно осознавать, что они не позволят тебе её отпустить…