Что наша жизнь? Пустой сосуд, В который ссут Все те, кто окружает нас. Но некоторые Вливают правильный раствор. Кино и книги, Песни, разговор. А кто-то выпивает из него, По капле, и глотку Лишая жизни нас. А кто-то моет сей сосуд, В него налив… И вот несут Его на стол и ставят В него цветы. Разбить сосуд? Тут нет проблем. Но склеить вновь? Зависит от сосуда. Когда же разлетевшись по углам… И, собирая в совок осколки, Вечность, ругнувшись беззлобно, Посетует, что нет тут клея… Тогда уж… всё.
Жизнь
13 июля 2019 г., 00:21