Часть 1
27 декабря 2015 г., 16:01
Всегда война – в сплетенье наших жадных тел,
С тобой в постели, верхний, и не пахнет тантрой.
Касаешься меня, чтоб вбить, прошить, прожечь, к себе прижать…
Я, вплавившись в тебя, «да, верхний..» - этой мантрой - заставить прорасти.
В меня. Чтоб только с мясом – оторвать.
Ты… ты не сыт еще, сминая губы мне, когда почти тону я в коме,
Вобрав мой сонный вдох: «Ничья? Окончен бой?»
Не примешь шутки, верхний мой, мне рыкнув в теплой дреме:
«Нет, рыж, ты – МОЙ.»
16.04.2014
