Краски жизни

      Художник быстро выкуривал сигареты друг за другом. По закону, место в его руках должна была давно занять кисть, но этот момент все никак не наступал.       Джерард стоял на ветру, пробирающем до костей, и не мог понять: чего же ему не хватает, чтобы закончить портрет? Он всегда с легкостью изображал на неживом холсте самые живые эмоции разных людей. Лицо художника освещали холодные ночные огни неоновых вывесок города, которые были видны даже с его балкона. Но огонек тлеющей сигареты, свет луны и ледяной блеск города были мертвыми. А глаза Фрэнка были самыми живыми на свете.       Джерард всегда наслаждался одиночеством, до того как осознал, что он каждый день ждет той минуты, когда сможет увидеть Фрэнка. Паренек, работающий курьером в магазине для художников, частенько заносил Джерарду его заказы, и с первой встречи их диалоги почти не менялись: -Джерард Уэй, верно? Распишитесь пожалуйста. Сэр...Сэр, вы в порядке? Только после этого вопроса художник мог оторвать взгляд от лица Фрэнка и рассеянно ответить: -Да, все хорошо, большое спасибо. Вскоре Джерард стал угощать курьера вкуснейшим кофе, приготовление которого, пожалуй, было единственным кулинарным навыком черноволосого живописца. И невозможно сказать, кто больше был рад этим маленьким посиделкам: Джерард или Фрэнк.       Можно было только наверняка сказать, что художник не проводил ни дня, не заказав что-нибудь с доставкой на дом, а курьер торопливо обегал всех заказчиков, чтобы как можно больше времени оставить для своего постоянного клиента. Вскоре парни были уже совершенными друзьями, и выяснилось, что Джерард начинал с комиксов и что у него живет прекрасный кот, всегда перемазанный красками, как и его хозяин, и что день рождения у Фрэнка в самый Хэллоуин, а еще он очень неплохо играет на гитаре.       А главное было то, что с приходом Фрэнка у Джерарда наконец-таки появился смысл жить. Художник больше не просыпался с мыслью о том, что сегодня он мог бы выйти в окно или случайно утопиться в ванной, а вдохновение больше не покидало его. Ни на минуту у него из головы не выходил яркий, но в то же время такой нежный цвет глаз Фрэнка. Этот оттенок вместил в себя теплоту лучей летнего солнца, мягкий запах только что появившейся на деревьях листвы и уют огня, пылающего в камине в рождественский вечер. Этот оттенок вместил в себя всю жизнь художника. Но этот оттенок было совершенно невозможно изобразить.       В эту ночь художник не сомкнул глаз, но выкурил свою недельную дозу сигарет. А с утра Джерард в отчаянии вышел в парк, переполненный детьми в жутких прикидах и с мешками, полными конфет. Он шел и придерживал свой шарф рукой, чтобы его не унесло промозглым ветром. Вдобавок ко всему на асфальт закапал дождь. "Этого только не хватало",- подумал художник и поднял голову, чтобы увидеть собирающиеся тучи. Но кое-что другое внезапно отвлекло его внимание. Листва. Деревья были облеплены листьями: зелеными, желтыми, оранжевыми, красными, бордовыми. А все эти цвета вместе сливались именно в тот цвет, который так мучительно искал Джерард. Толпа людей, спешивших спрятаться от дождя, на мгновение остановилась, увидев чудака с растрепанными черными волосами, который несколько раз задрав голову и вернув ее назад, радостно выкрикнул "Фрэнк! Нашел!" и умчался в неизвестном направлении.       А Джерард примчался домой и, не снимая мокрой одежды, сосредоточился на потрете Фрэнка. Как никогда в жизни лекго он орудовал кисточкой, и краски ложились на холст так гладко, будто догадывались, что станут частью подарка на день рождения самого замечательного в мире курьера. А когда около обеда раздался стук в дверь, и на пороге показался силуэт именинника, Джерард, перемазанный всеми цветами осеннней листвы и взьерошенный, как последний хулиган, но счастливый до безобразия, точно знал, что его подарок и слова, которые он скажет Фрэнку, уже готовы.       С этого момента жизнь художника была спасена.