Твоя история как легенда

"Кэнди, детка…" Смотрю на фото, в руках разорванные чулки – остались с той шальной субботы. Последней субботы. Трубка молчит. Звонила в больницу, мисс Гнусен строго: "Макмерфи здесь нет вот уж третий день". Потом четвертый, седьмой и тихо: "Кэнди, хватит сюда звонить", - его на секунду пустили к трубке. - Хардинг, что там случилось? Где Билли? Мак? Хардинг вздыхает. - Знаешь… там явно лучше, чем здесь, у нас. …они уходят, семья, работа. "Больные" стали опять людьми. Мы с Хардингом пьем теперь по субботам. - Мак классный парень был, черт возьми. И каждым утром, за чашкой кофе, пишу в тетради пустые сны с пометкой: "Маку. В квартиру восемь, на улицу Где-все-когда-нибудь-будем-мы". "Ты знаешь, живется не так уж плохо. Сэнди замужем – в пятый раз, у меня уже есть работа, ребенок кончает четвертый класс. Бромден играет в футбол с Мартини, кто-то, слышала, пишет стихи на стенах больницы, везде – твое имя. Макмерфи Р.П. – навечно кумир. Твою историю, как легенду, друг другу рассказывают – и не врут. Сестра разоряется, он – убийца, эгоистичный хам и плут. Не нужно брать вам с него примера, загубите душу, как люди те… "больные" смеются. И вязкой серой сползает на кафель больничный плен. Смеются! Люди! Они смеются! Сестра уходит вновь за стекло. …и где-то там, за восьмою дверцей, смеется Макмерфи. Назло смеется Хардинг, Мартини, Бромден – все голоса у сестры в висках. Закрывшись дома, сползет на кафель: «Ты проиграла, ну как же так?»". Письма доходят, я уверена. А зачем же иначе жить? Маки, алое солнце севера, я прошу, хоть раз мне приснись…