НеонВольфрам(New)

Джим Мориарти- бархатный голос охватывает все помещение. Тёмная фигура приближается к стулу, на котором сейчас сидит человек, на нем кажется уже совсем не осталось свободного места. Все тело было в свежих ранах и ссадинах, которые лаконично дополняли уже давно затянувшиеся шрамы. Рука опускается на плечо, а вторая осторожно проводит по щеке, от виска до подбородка, слегка надавливая на место кровоточащего ранения. Звуки доносятся сквозь толщу воды. Правый глаз залило кровью и потом, левый воспринимает всё искажённо. Свет от ламы, единственного источника света, ослепляет и пленнику не сразу понятно что за тёмное пятно — кто-то приближается для окончания, или это просто тень его самого? К боли нельзя привыкнуть, нет, но она притупилась. Стало немного легче, только, время от времени, щипало открытые раны от попадания пота и дешёвой водки. Нею обливали всё его тело, не давая нырнуть в беспамятство. Специально держали в сознании. Вот только зачем? «Слова…Что за? Это фамилия? Что-то…Я слышал, знакомое.» В мозгу новым ярким фейерверком взрывается порция боли. Мужчина шипит, пытается отвернуться от руки. -Ч-ч-ч, — рука доходит до губ и спускается к шее. -Вы идиоты! — он резко разворачивается на каблуках черных лакированных туфлей, срываясь на своих подчиненных. Выстрел. Слышится удар о пол, как будто туда кинули мешок переполненный картошкой. Брюнет кидает пистолет выжившему амбалу, вытирая руки о заплывающую кровью футболку убитого и выпрямляется. -Уберите здесь.- кидает он, снова подходя к своему пленнику. -Сильно больно, милый? Потерпи.- голос почти ласковый, он развязывает руки и даёт знак, после которого изувеченное тело подхватывают под руки. -Переоденьте его и ко мне в кабинет. Живо! В голове эхом раздаётся одно слово, сказанное этим ломанным голосом, то срывающимся, то тихим, то пропетым фальцетом. Будто трое, или четверо человек. «…милый» Что за хуйня и какие больные извращенцы здесь ещё могут быть? С губ срывается хриплый стон, мужчина извивается от болючих прикосновений. Внезапно хватка ослабляется, глаза смыкаются и он летит, за одну секунду бездна поглощает его. Полностью. - Сначала нет ничего. Потом в нос бьёт отвратительный запах и проникая к трахее, он закупоривает вход кислороду. Мужчина откашливается, пытается нащупать и убрать источник. После глаза режет свет и пленник смаргивает, привыкая. — Во-о-от, — протягивает над самим ухом грубый голос, —, а теперь тащите в кабинет. Он чувствует, как его подхватывают под руки. Память полностью вернулась. Вместе с болью. Правда, теперь, из всего тела, болело только плечо, не сильно, но снайпер морщится. Кое-как заполучив контроль над собственными ногами, делает попытки идти самостоятельно. Его отпускают, предупреждая: — Иди вперёд, дёрнешься пристрелю. — и для подтверждения в спину упирается холодный метал. Коридор. Справа окна, слева ряд дверей. Голова ещё немного кружится. И вообще какого хрена? Он направляется вперёд, как и было сказано. Сил мало, на сопротивление не хватит. Опускает голову, исследуя себя. Руки перевязаны бинтом, белая рубашка, классические брюки, туфли. Одели, как на парад. Или на похороны. — Стой. — минутное выжидания, глухой стук по дереву, — Развернись. Медленно. Пленник выполняет. Зря не рыпался, сопровождающий щуплый, справится можно с одного удара. Главное — знать куда бить. Дверь, одна из многочисленных, открыта. — Заходи. — парень кивает в сторону. Снайпер ступает медленно. Взгляд бегает по комнате. А позади хлопок дерева отрезает все пути. Мориарти стоит у окна, всматриваясь в даль улицы, на нем дорогой костюм марки Westwood от старушки Вивьен. Джим выглядит довольно раздосадованным, но это лишь одна сторона многогранника. -Себастьян. Верно? — кидает он, не отрывая взгляда от окна- присаживайся. Брюнет поворачивается и садиться напротив, изучая своего, теперь уже, собеседника. Он делает вздох -Хочу предложить тебе работу. Отказы любых видов не принимаются. Пару секунд Моран осматривался. Сканировал. Напряженно выискивал. Мужчина у окна без оружия. Хотя, кто знает чего можно ожидать. Себастьян опускается в указанное кресло. Адреналин новой волной накатывает, бьёт по вискам, заставляет дышать чаще. Снайпер сдерживает себя. Медленно прикрывает глаза, а губы тянутся в ухмылке. После вздыхает и тихо шикает от неприятного ощущения лопнувшей корочки на ране, у уголка рта. Трогает костяшкой и смотрит на капельку крови, оставшуюся на коже. — Это не предложение, а констатирование, пленение, называйте, как хотите, но вы просто ставите меня в известность. Вот только стоило ли тратить столько сил. Моран поднимает голову и встречается со взглядом. Сначала он не понимает, что не так. А потом, на долю секунды, замирает. Пустые глаза. Отставной полковник не может определить, не может поймать ни одной эмоции. Хозяин взгляда не обычная шишка, ищущая охранника, или киллера. Нет, этот мужчина вселяет, ну, как минимум, уважение. Но ненависти сейчас больше. Себастьян задерживает дыхание на долю секунды, вновь пытаясь держать себя в руках.