Том Мюллер, или Проданный смех

Эту историю поведал мне один человек лет семидесяти. Я встретился с ним в Мюнхене несколько лет назад, в маленькой конной школе недалеко от дома, куда моя жена записала нашего сынишку Тома. Мы к тому времени только что переехали из-за океана, и сын пытался поскорее найти занятие по душе. Сам же я был очень далек от спорта, играл разве что в карты да в шашки, зато собеседником был отличным. Так мы и разговорились. Выяснилось, что человек этот держит и школу, и конную ферму за чертой города. Жил он один, жена его скончалась, но был он не из той породы угрюмых обрюзгших стариков-вдовцов, неухоженных и вечно бормочущих себе под нос какие-то одним им понятные ругательства, с выцветшими слезящимися глазами. Напротив, он был весел, худ и так заразительно смеялся, что я сперва из-за этого смеха не мог разобрать ни слова (немецкий мой тогда был еще совсем плох). Узнав, что сына моего зовут Том, он первым делом рассмеялся и, похлопав меня по плечу, сказал, что его некогда тоже звал так один человек, да вот только лучше о нем всуе не упоминать. И что было это так давно, что мир наверняка всё позабыл. Я, будучи страстным любителем всяких таинственных историй, конечно же, упустить такую возможность не мог. Тем паче, что судя по многим приметам, рассказчик был человеком выдающимся, в свое время оставившим след в истории. Свое имя и статус он, однако, никак не афишировал, и время событий мне пришлось уже устанавливать самостоятельно. Я полагаю, началось все в 2015 году, сорок с лишним лет назад. И да: пускай история эта про смех, причин для смеха тут найдется мало. А все потому, что произошедшее как нельзя дальше уводит читателей от радости и света во тьму отчаяния и жизни в погоне за тем, чего нельзя желать. Но следует помнить, что никогда нельзя сдаваться; только так можно сохранить свой луч надежды.