Открытка выброшена на берег

Страницы листать без шелеста. Кликами по заляпанному экрану. Изнанка заката, истрепанная холодным морским ветром, на девятом этаже одинокой сопки. И можно без нудных подробностей? Кто я? Где я? Планета летит в новый год. Шампанское охлаждается. Кто ты? Где ты? Суть ли? Может, прочтешь эти строки в печеный июль две тысячи семидесятого, попивая кислород маленькими глотками в закоулках Марса, накручивая на палец зелёную прядь. Космос не моя стихия, как там на Марсе – предсказывать не берусь. Морковь исходит паром, окна запотевают... Там за стеклом чуть дальше студёное, не скованное льдом море. Чуть ближе ряд мусорных бачков, стая бездомных собак. Здесь, в две тысячи пятнадцатом, чуть ближе мы все, кем-то ещё не найденные. А ангелы уже хитро щурятся, ворчат в колючие шарфы. Чуть дальше мы уже счастливые... Счастливые до истерики. Пьём на брудершафт дождевые капли. Сумасшедшая разноцветная толпа... Ненормальные же! Титаны в пар, шиноби в кровь, манга до дыр зачитана, сюжет в тупик зашёл... Сюжет заблудился, напился, рукой махнул. Мы выросли?! Уже? Кто ты? Где ты? Здесь новый год и морковка, загляни – буду рада... Море в окне хоть и ледяное, но безо льда. Опусти туда руку... Ну же! Щиплет?! Терпи! Тебя целует моё море, солёный дождь в обрамление сопок, мусорных баков, бездомных собак. Чудь ближе больно... Чуть дальше. А хрен знает, чуть дальше что! Море волнуется, раз... Море волнуется, девять! Девять этажей плюс сопка, изнанка уже не та?! Не та, или..? Влюблялись, цинично щурились. Мы сами по себе, без груза взрослых проблем. Лёгкие, как пакет на морском ветру, летим прямо к небу. Разобьёмся, конечно. Так не беда! В первый раз, что ли? Чай не дети ещё! Отряхнёмся и дальше чудить. А много ещё дорог без следов твоих, друг, ботинок? Много? Надо исправлять! В путь! Не дожидаясь осени! Ты слышишь?.. Уже зовут... Самолёты, корабли, поезда, автомобили... Да просто ноги уже готовы пуститься в путь. Чуть дальше... Чуть ближе... Ни суть! Мы встретимся обязательно. Не узнаем друг дружку, и слава звериным богам. Только рука чуть защиплет, вспоминая ледяной поцелуй моря. Обняла бы тебя, взъерошила волосы и толкнула в море... на мелководье, ну, конечно, на мелководье. Рассказала бы сказку о тысяче и одном идиоте, коричневых страницах без шелеста, Марсе без кислорода. Шучу: про Марс бы не стала, не моя стихия космос. Музы, отряхнут помятые крылья, разбегутся по закатам да фонарям. Графомания неизлечима же... Чуть ближе мы уже выросшие. Чуть дальше мы уже существуем. И открытка выброшена на берег, размытые буквы... Кто бы и где бы ты ни был. С новым годом с девятой изнанки.