Влюбленный в поэта

"Он всегда был моим любимым поэтом, в черном пальто в дождливый день, когда торопился куда-то, раскрывая зонт, сдерживая другой рукой кипу исписанных бумаг; в багрово-кровавой рубашке в кафе, когда залетал туда, чтобы переждать этот дождь; в начищенных до блеска ботинках, которые были забрызганы сейчас. Он был картинкой и мечтой, моей несбыточной мечтой. Я любил его, мой Бог, я так любил его, всем сердцем и душой, всем моим существом, до дрожи в кончиках пальцев, до последнего вздоха. Мое сердце всегда трепетало от его слов, голоса, неважно что он говорил. Я влюбился как мальчик. И как я был безумно счастлив, когда он однажды попросил послушать его стихи. Час, два, я слушал, он читал, упивался своими строчками, при мне исправлял слова, все хотел довести до идеала, как и он сам. — Это все я посвятил тебе и твоей работе! — с самодовольной улыбкой проговорил он. Мое безумное сердце! Оно так билось, я потерял дар речи, мой Бог! Я правда сплю, тогда, если я сплю, я что уснул пока он читал свои великолепные стихи?! Я хочу очнуться! Поднявшись с места я взял его лицо в руки и без тени стеснения, уверенный, что сплю, а после проснусь и он исчезнет, целую своего великолепного поэта. Я так люблю тебя, безумно, до дрожи! Но, о Боже, моя любовь не исчезала, а лишь удивленно смотрела на меня, отодвинув от себя не самым теплым жестом. — Пьер.. Что ты сделал? — с ноткой раздражения спросил он, брезгливо приложив рукав белоснежной рубашки к тонким губам. Я заалел, мои щеки горели как от сильных пощечин, я готов был зарыдать от стыда и досады, провалиться в землю, но ноги даже не дали мне ступить в сторону. — Я не знал, что мои стихи так повлияют на тебя..- искривив губы в ухмылке смотрела на меня моя любовь, собирая все свои стихи и отворачиваясь к своему письменному столу, свеча потухла, он задул ее, после обернувшись на меня, в его глазах святились огоньки, как от самой яркой свечи, я забоялся его, он будто голодный пес был готов разодрать меня, а кровь использовать вместо чернил. — Я.. Простите.. Мне жаль! — выдавил я, проскулив как жалкий щенок и пулей захотел вылететь, и скрыться из его дома. Какому-то жалкому флористу с улицы неподалеку он посвятил почти поэму, а я поцеловал его, подарил свой первый поцелуй, думая, что все это сон. Как же глупо! Он никогда не придет больше ни в мой сад, ни купит цветов, увянут даже не цветы — без него увяну я. Я следил за ним день ото дня, выглядывая из-за угла домов, притрагиваясь к горячим своим губам, я помнил этот поцелуй, я страдал от любви и от этого поцелуя, меня ничего не радовало, кроме него. Он проходил далеко, всегда рассматривал все вокруг, интересно как много строк в его голове было в тот момент. Наверно хватило бы на целый лист его красивым наклоненным вправо почерком. Я был влюблен в поэта, который сам достоин быть героем в романе, где я буду дворовым псом, что просто займет строки две, да и то описание его ущербности. Я был влюблен в поэта, который харкал кровью в белоснежный платок, с каждым разом ему было хуже и мне было хуже, мы оба умирали. Он от своей болезни, а я от безответной любви, мне было больно духовно, а ему физически. Я поливал цветы своими слезами горя, он боготворил в темноте ночи, сидя над письменным столом, зажигая потухавшую свечу, свою великолепную Музу. Она кокетливо отвечала ему, одаривая новым вдохновением, целовала его руки, которые посвящали ей новые строки, целовала его скулы, шею, он был в её власти. Он явно заплатил за свой талант ценой своей жизни, потому теперь и харкает кровью и с каждым днем все бледнее становится моя любовь, мой великолепный поэт. Я увидел его у себя в саду, он сидел, склонившись над белыми розами, я подошел, осторожно взяв его за плечо и повернул к себе. - Виктор.. Что вы тут делаете?- спросил я шепотом, ужаснувшись смотря на него, кровь капала с его губ на мои белые розы, а он сжимал в руках свои бумаги.- Вам плохо! Вы все заливаете кровью, где ваш платок?!- спохватившись я провел по его фраку, доставая платок, он весь в крови, абсолютно. Я слышал смех его Музы, по его взгляду я понял, что он тоже слышал, а его безумные глаза заметались по моему саду. Он встал, стирая рукавом кровь, смотря на меня. - Я принес это тебе, обещай, что это увидят все, я умираю, у меня не получится донести это до потомков, обещай мне!- положил он мне свои стихи, поэмы и незаконченный роман в руки и схватил меня за плечи. - Виктор! Прошу, вы не умрете, не сегодня! Мне страшно, заберите это!- старался я сунуть ему обратно его творение, но он открестился от этого. - Нет, обещай!- сказал он и закашлявшись очень сильно упал на колени, хватаясь за мои ноги, кровь буквально лилась из его рта и дрожащие руки достали пистолет из небольшой сумки, в которой должны были быть бумаги. Выстрел. Я закричал и тут же побежал от него. Моя любовь сама себя убила! Ей не хватало смерти от болезни, он не хотел терпеть эту боль. Он еще несколько дней лежал у меня в саду, мертвое мое великолепие, я боялся подойти, но когда его спохватились пришлось самому захоронить его.. В моем саду, под теми белыми розами. Я прорыдал два дня, перечитывая все эти бумаги, все его стихи, роман, а в главной роли Я! Мой Бог, я в главной роли, флорист! Он даже мое имя написал, я безумно счастлив! Я улыбался и рыдал как дитя, эмоции смешались вместе, мне было плохо и хорошо одновременно, я умер с моим поэтом, но остался в его романе, поэме. Так пусть моя любовь останется в этом коротком повествовании! Мое имя Пьер, флорист из Франции, моего возлюбленного звали Виктор, великолепный поэт Мы навсегда вместе! Наши могилы рядом, я счастлив."