К Главной Героине

Девушка сидит в глубоком кресле, обтянутом фиолетовой тканью. Ноги перекинуты через один подлокотник, а на другом покоится голова. А на вытянутых руках, прямо над головой, Девушка держит листы бумаги. Если она их отпустит, то пара десятков листов с тихим шелестом упадут на пол. Так бы ей и поступить… Но небольшая стопка бумаги в её руках определённо занимает Девушку. Не обращая внимания на слова, написанные на этих листах, она вертит их и так, и эдак, разглядывая, будто диковину. Разумеется. Девушка привыкла к свиткам. Листы бумаги сбивают её с толку. Очки, явно заимствованные, покосились, волосы раскинулись по подлокотнику ярким чёрным. Она в задумчивости почёсывает нос. Наконец она усмиряет своё любопытство и переходит непосредственно к чтению. Улыбка, задумчивость, снова улыбка. Прочитанные листы падают на мягкий коврик у кресла. - Всё было не так! – Девушка смеётся, но в голосе слышен упрёк, который она не пыталась ни подчеркнуть, ни скрыть. - Я знаю. Как же я напишу то, что было на самом деле ? - А что будет дальше? – она переворачивается на бок и нетерпеливо всматривается в выражение лица Собеседника. - Это же твоя история! Откуда мне знать, - Собеседник улыбается. - Нет, это твоя история моей истории, – Девушка хмурит брови, последний лист падает на кучку других. - Ну и чего ты ждёшь от меня? Не ждёшь ли ты, что я тебе расскажу, что будет дальше? - А ты не знаешь? – она искренне удивлена. - Я-то знаю, что должно быть дальше. Но так не будет. Ты же сама видела. - А всё должно быть по-другому? По-моему и так хорошо, – Девушка уже сняла очки, сложив их на спинку кресла. - Всё будет только так, как тебе взбредёт в голову, моя дорогая. Иначе, почему я пишу тебя уже целый год, а конец всё маячит на горизонте? - Собеседник разводит руками. - Но ведь там есть и другие… - Девушка присела на край кресла. - Но главная-то ты! – Собеседник ткнул пальцем в девушку, кончик пальца едва не упёрся в нос девушки. - Я? – Девушка подалась назад, - Но ведь я только твоя история. - Все мы чьи-то истории. Если бы ты делала то, что я от тебя хотела, какой бы в тебе был смысл? Зачем бы ты была нужна? Где была бы ты? Была бы только я. – Собеседник завёл руки за голову. - А остальные? Они тоже сами по себе? - Ну разумеется! - Почему ты им не дала, - Девушка указала на покрывающую коврик бумагу. Собеседник тоже на неё покосился. - Им нельзя знать всего. - А мне можно? - Ты и без меня всё это знала. Это же твоя история. - Тогда в чём смысл? Ты стараешься, делаешь что-то, пыжишься, пытаешься собрать мысли в кучку, собираешь всю решимость, напрягаешься, нервничаешь. Зачем, если всё происходит не так, как это тебе нужно? Зачем? - Ну, мне тоже нравится то, что получается. А в конце, я превращу то, что выходит в то, что мне хотелось. - Я не знала, - вдруг сказала Девушка, покосившись на кипу бумаг у её ног. - Чего ты не знала? - Многого, – Девушка посмотрела куда-то на бледно-жёлтый потолок. - Откуда бы я это взяла, если ты не знала? Ты, может, совсем не замечала этого, не хотела замечать, но всегда знала правду. - А ты знаешь, что на самом деле о тебе думают и как относятся? – Девушка решила немного вспылить. Не сейчас, но если это противный Собеседник не признает её правоты, то тогда точно. - Разумеется. Но на самом деле я и не подозреваю об этом. – Ответ сбил Девушку с толку. - Ты сама себя слышишь? - Вот поэтому ты делаешь то, что хочешь. Представь, что будет, если ты начнёшь делать то, что я тебе говорю. Ты делаешь что хочешь, но иногда попадаешься… в мои ловушки, – улыбка Собеседника стала слегка мрачной и чуть-чуть коварной, – этот у нас называют сюжетом. Так и живём, диктуя друг другу свои условия, но делая всё по-своему. - И какие же меня подстерегают ловушки? – голос девушки был грозен, лицо не предполагало отсутствия ответа, но в глазах было написано беспокойство. - Я не знаю. Честно. Сходи к гадалке. - Собеседник немного понизил голос, - Я же написала у вас там гадалок, да? – и вернулся в прежнюю тональность. - Так вот, сходи к гадалке, может она подскажет. А потом обязательно мне расскажи. – всем своим видом Собеседник выражал серьёзность. - Я думала, что я – это ты. Или я – та, кем ты хочешь быть. - Глупости. - Ты меня любишь? Или ненавидишь? Я твоё продолжение или дитя? Я нужна тебе, или ты мне? Я слышала разные версии, теперь хочу услышать правду. – Девушка встала с кресла, перешагнула через листы на полу и начала ходить туда-сюда за спинкой кресла. - Это всё клевета. – спокойно ответил Собеседник. - Всё? – девушка, чем дольше ходила, тем беспокойнее становилась - Всё. – чем больше нервничала Девушка, тем спокойнее становился Собеседник. - Так не может быть! Как так может быть?! Как так: «Ты - это ты, а я - это я»? Ты пишешь меня, как ты можешь не знать, что будет дальше? Почему ты говоришь, что я свободна, но на самом деле я свободна только между теми местами, которые ты мне навязываешь? – Девушка встала около кресла. Листы лежали прямо около неё. Она готова была взорваться. - Я не знаю. – Собеседник достиг апогея своего спокойствия. Листы полетели в лицо Собеседника. Девушка с остервенением мяла их и швыряла прямо в лицо. По щекам её катились слёзы. Скомкать, бросить. Скомкать, бросить. - Все мы чьи-то истории. Собеседник спокойно встал, и вышел в дверь, позади кресла. Именно в неё прилетел последний упрёк Девушки, обращённый бумажным комком.