Часть 1
Мелодия осеннего дождя, Что заполняла нас с тобой, И звуки саксофона, Что играл лишь на закате. Я поделюсь с тобой всей той историей, Ведь сохранить её мне просто не удастся. Наше знакомство было слишком уж прекрасным, Ты был весёлым, то меня сбивало с толку, Маска пришлась к лицу, Но было глупо скомкать, — Игру и жизнь, мелодии и правду, И разорвать всё по частям, Как будто так и надо. Но твои песни, честно, были — Для меня не просто звуки. Порой кричат в них боль и пустота, Так виртуозно и изящно обыграв тоску, — Лишь обманул ты самого себя. Всё то конечно же достойно похвалы — От самого Буковски, Но знаешь, Тем обременил ты только самого себя. Порой ты мне казался лучом света, Что освещал мой путь в кромешной тьме, Но это лишь сбивало с толку, Что же будет дальше?.. Твоя пора — Оранжевая осень. Ты преисполнен ей уже сполна, Порой ты шёл дождя не замечая, Не замечая листопада, или звездопада, Среди всего ты замечал — только себя...
